martes de

A punto de vivir el martes dedo
yo me duermo y el poema se muere ni bien arranca.
Vislumbro con los ojos chinos desde
el asiento de atrás
el volante medio escupido del anciano que maneja
su lente derecho marcado con huellas
digitales de dedo pulgar,
mi mano escrita con lapicera
en pose muerta,
mi mano en pose muerta sobre el asiento del al lado
sobre una bolsa de cebolla bastante buena.
La gente grande sube demasiado la radio.
O escucho esas canciones o sueño
que escucho esas canciones.
Ya no te quiero
ah ah ah