pan · queso · pan

loneliness

2011-12-02T03:06:00.000-08:00

mientras esa hoja cae
me rearmo de hábitos
que ya no tenía

leyendo a Mario

2011-10-26T14:08:00.000-07:00

Leo un libro de Mario Ortiz que va a salir en La Propia Cartonera pero que todavía ninguno de uds o quizá solo un grupo reducido apegado al autor, han leído.
El libro ahora es un archivo de word de 27 páginas escritas y una 28 en blanco. Times new roman tamaño 12. Tiene interrupciones en otras tipografías, citas y un par de recuadritos que imitan rótulos. En la página 8, como al medio, la letra está inclinada y en bordó.
Me llevó unos días leerlo y googleando bastante. Tuve que parar varias veces y acordarme de ciertas cosas, o pensar en que las tapas las podría hacer Leti con fotos estenopeicas, o recordar como es que mi abuela guarda una serie de objetos viejos, perfectamente ordenados y de manera pulcra en un garaje que seguramente nunca más vuelvan a sus funciones natales.
En el tránsito de la lectura veo a Brecht, a Groppa y a un poeta uruguayo que se llama Elder Silva. Pero los veo yo como otros lectores ven a otros.
A Elder lo conocí en la cartonera en Montevideo. Cuando lo escuché hablar le dije a Gonzalo que él y Mario Ortiz debían conocerse. Querer que dos desconocidos entre sí se hagan amigos es algo que me sale con demasiada facilidad, debería regularme a veces. Gonzalo no conocía a Mario personalmente y yo no era novia de Gonzalo. De Gonzalo me pude haber enamorado ese día, porque Elder se empezó a acordar de una canción que se llama Río de los pájaros y Gonzalo la empezó a cantar. Y me acuerdo del momento y de Gonzalo cantando con una nitidez hermosa así que posiblemente me haya enamorado ahí. Después de que nos pusimos de novios y él vino acá a vivir, yo espío los libros que le mandan para editar con antelación. Así leí Mixtura de Groppa y leo ahora el de Mario. Gonzalo conoció a Mario acá e incluso el otro día Ortiz nos comentó que quisiera hacer un encuentro con poetas uruguayos cambiándose la camiseta. También nos pidió el libro cartonero de Elder. Deberíamos hacer uno para darle porque el único que hay en casa es uno que Elder hizo el día de Río de los pájaros y dice mi nombre en la dedicatoria.

Río de los Pájaros era interpretada también por Jorge Cafrune, quien según me contaron estuvo un tiempo en Burato, unos meses, cuando era joven. Se enamoró de una mujer que montando el caballo le pasaba el trapo a los dioses y tenía un pelo rubio ceniza muy largo que flameaba al galope. Se enamoró perdidamente y estuvo viviendo con esta chica mucho más joven que él.
Según mi abuelo en la zona no había mujer más hermosa que ella y más habilidosa para pialar, decía que él que no se daba vuelta para admirarla estaba loco de la cabeza.
Mi abuelo tenía un gusto particular por reutilizar objetos viejos y refundarlos una y otra vez, pero no conocía la palabra reciclaje y nunca se la hubiera aprendido por gusto. Tomaba mate calentando el agua al fuego, en una lata atravesada horizontalmente por un alambre que se continuaba unos 25 cm más hacia el vacío en forma de mango. Tenía tanto hollín para cuando conocí esa lata / pava que no hubiera podido deducir de qué era en su vida anterior, ni yo ni Mario Ortiz en realidad. Puedo imaginarme a Mario si quiero, hurgando las cáscaras negras (que los japoneses llamarían wabi sabi pero que mi abuelo jamás llamaría así aunque conociera el término, por gusto) de la lata sucia para examinar su procedencia.
En el avance de la lectura de su libro, me detuve un tiempo en las descripciones tremendamente minuciosas de las fachadas, etiquetas y rótulos de cada objeto viejo que el yo poético encuentra en un gallinero. En un momento, la descripción es tan perfecta y detallada que te parece que no es cierto que Mario usa lentes con aumento para ver como el resto, sino que ve como el resto y usa unos lentes con aumento para sacar ventaja a nosotros, el resto de los mortales, para investigar excepcionalmente.
Cada pieza vieja en el corpus está tan atravesada y tan delineada por ese ojo, que podemos verla, tocarla, y sentir en las manos esa incomodidad de partículas de óxido en la yema de los dedos, seña de haber manoseado y examinado algo que si se toca, por mérito de edad, va a dejar una marca en las huellas digitales, como cuando te callaban en la mesa porque hablaba un viejo, como llevarse un vestigio de sensación cuando declama un sabio de edad, o como letra Times new roman 12 manchada de bordó, como al medio, en la página 8.
Ayer estaba leyendo y vino Gabriel, así que dejé el cursor adrede en donde debía continuar. Gabriel me empezó a hablar de que está filmando una película sobre su madre. Una mujer de campo, famosa por su belleza y por ser dueña de mucho campo y peón a la vez. La mamá de Gabriel, Graciela, fue contemporánea y vecina podríamos decir, de la mujer de la que se enamoró Cafrune. No sé si se conocieron, pero ojalá haya existido alguien con la intención de que dos personas desconocidas entre sí, pero muy parecidas (como Mario y Elder) no deben perder el tiempo y conocerse para entablar una amistad.
Cuando me contó de la película le dije que debía ver una antes, cuya trama factiblemente no tenga nada que ver con la de su madre pero se desarrolla en un ámbito rural y la fotografía es muy interesante. Le comenté que lo que me gustaba era que viéndola yo podía escuchar a las gallinas, oler a bosta y escuchar el ambiente ralo, cuando las estrellas se ven más que en ningún otro lugar en el mundo y las constelaciones brillan hasta morir con interrupciones de mugidos y algún otro ruido de motores que pasan por una ruta que está medio cerca, medio lejos.
No puedo pegar unas partecitas del libro de Mario aún porque todavía no salió y yo leo de contrabando, pero sí esto que leyó en el cine Plaza el otro día y que seguramente integrará el corpus.

1- Las flores y las estrellas copulan en la misma oración. Luego del punto, se pueden cerrar los ojos y sólo queda el aroma.

La lectura en el cine Plaza el otro día estuvo increíble. Oír en la casi oscuridad de un lugar grande, alto, sobre todo alto, ver leer al poeta cerca de un punto lumínico estratégicamente pensado, como una vela, una estrella o el agujero de 3 o 4 milímetros del fondo de una cafetera vieja, hallada en un gallinero, oxidada. Ver leer al poeta desde el fondo oscuro del cine Plaza o también, una cafetera vieja, oxidada y violada en el fondo, por un agujerito que filtra el mundo exterior, que vela el mundo exterior en el ojo del poeta, que se ha llevado esa cafetera a los ojos y mientras lee, mira al público y ya no se sabe si conversa, si lee prosa, si comenta o si está presentando un estudio sobre objetos viejos que no están en el cine, no están en su juventud ni en su primer vigencia, pero están revelándose desde la hoja cercana a la luz, allá en fondo, del escenario, de la cafetera.

felicidad

2011-09-27T18:12:00.000-07:00

Me llevo más de 20 libros de cuentos y algunas novelas a la escuela. La mochila pesa mucho. La mañana está linda porque yo estoy de buen humor y estoy enérgica. Voy a la escuela por el camino de tierra. Mi vieja le pasó betún a mis botas anoche y ahora se están volviendo opacas con el polvo de donde me entierro. Llego y busco en la biblioteca unos 10 libros más, Quiroga, Poe, Saki y algún otro.
Entro al aula y hago una mesa de libros en un atril roto que hay. Le digo a los chicos que el que trajo las cosas hechas puede acercarse y elegir algo que quiera leer. Se levantan las 2 chicas de siempre y los otros 26 empiezan a hacer la tarea atrasada muy rápido. Juan Martín me viene a jurar que la va a hacer para el lunes pero que le deje agarrar un libro. Yo no estoy entendiendo lo que pasa ni lo prejuiciosa que fui.

De pronto todos terminan rápido y se eligen cuentos y se pelean por la exclusividad de El corazón delator y Tobermory.
De pronto, Angelito, o Diablito, como le decimos en la sala de profesores, me está advirtiendo que el libro que se agarró dice mi nombre con letra de tonta (le explico que era mío cuando era chica) y me dice con prepotencia que si es mío más vale que se lo preste porque no se lo va a terminar en clase. Le digo que se lo lleve y me pregunta de muy mal modo cuántas cuadras son 20.000 millas.

Leen todos, mal sentados, con los pies arriba del compañero, en un silencio tan profundo que oigo las consignas de Nati del aula de al lado.
Toca el timbre, me piden que me quede en el recreo así no cortan la lectura, y ya estoy tan mareada de no entender que me quedo.
Leen, les miro las caras, estoy medio emocionada, siento como una sensación boludísima de que los quiero a todos y los admiro aunque nunca vaya a ser ese sentimiento correspondido. Es la primera vez que Angelito no está mirando para afuera estando al lado de la ventana.
Termina el recreo, afuera se oscurece más el cielo y se opaca el aula.

Gotea, llueve.

Llueve en Burato. Se empieza a escuchar bonita la percusión y todos levantan la vista hacia la izquierda y se quedan mirando asombrados como si fuera nieve o un satélite.

Hace mucho no llueve en Burato.
La lluvia, el olorcito, la oscuridad, los chicos.

Termina la hora, me piden que les preste algunos. Mélanie hace una lista: tal libro a tal chico.
Me voy, con la mochila re livianita, levitando prácticamente.

actualización

2011-09-18T17:08:00.000-07:00

Una vez al mes compro flores

para la tumba de mi abuelo.
Robo una del ramo y la pongo en un frasco en el living,

seguramente un crisantemo blanco.

En la tumba de mi abuelo las otras duran bastante.
Dicen que el frío retrasa la vejez.

En casa miro al crisantemo y supongo

tres o cuatro más, pétalos de juventud

para las de la tumba.
Envejece a los días

de abajo hacia arriba

de blanco a marrón

de lunes a lunes.

Una vez a la semana

viajo al pueblo vecino

a ver a mi abuela, que devino viuda

hace más de un año o 15 ídas

al cementerio.

Vuelvo a Burato de noche

y primero percibo, antes que

nada desde la ruta: el alumbrado

público de toda la comunidad y la Iglesia

cristiana iluminada desde abajo.

Mi pueblo de lejos se parece

a un rosario roto

con las partes desorganizadas por el piso,

como si la tanza hubiera estado vieja ya

o la hubiera cortado alguien

por exceso de fe o ateísmo

nfw

2011-08-21T22:21:00.000-07:00

estoy teniendo demasiados problemas adolescentes, red social pertinente: fotolog. Allá voy

hjghg

2011-07-21T13:29:00.000-07:00

Con una diferencia de tres meses mi amiga convertida a la devoción religiosa me dice "no puedo creer lo necia que era antes" y otra convertida a la devoción de la militancia me dice "no puedo creer lo ignorante que era antes"

Seinfeld y Violencia Rivas

2011-07-21T13:27:00.000-07:00

Chicas close-talker que despiertan la Violencia Rivas interna de toda novia

belleza

2011-07-12T17:13:00.000-07:00

Dolo & Maju - Rie Chinito. from Martin Donozo on Vimeo.

María Do Cebreiro

2011-05-20T21:37:00.003-07:00

a decir verdad el tema de hurgar en las traducciones lo empecé por iniciativa propia, hace un par de años cuando descubrí un poema de María Do Cebreiro, que me voló la cabeza. Así, talcualmente como se lee, con toda esa precaria competencia para abarcarlo y la conmoción de que uno se encuentra ante un poema que lo conmueve íntimamente. Lo leí en gallego y quise ser ella escribiendo ese poema y diciendo yo escribí esto, como miro fotografías y me dibujo mentalmente dentrás de la cámara con una envidia infantil. Para esa época la red social en boga era el fotolog, y yo tenía contactos gallegos. Por medio de una amiga española le pedí a una chica gallega que no recuerdo ni nombre ni fotolog (algo así como /rockisss), librera ella, que por favor si no era herejía me traduzca ese poema tal como ella lo discernía. Le conté por mail todas las conjeturas que yo sacaba, todo el mundo intraducible que yo concebía en su producción y en la capacidad de leerlo yo. Para mí, ese poema hablaba de la traducción misma y de toda una cosmogonía inarrancable. Hubiera sido en vano que ese poema matara a los padres, nunca iba a tener superyó ni iba a poder casarse con otra.
Días más tarde Roxi, la librera gallega me dijo que niña, que no te hagas rollos porque para mí que esto no habla de lo intraducible, solo que en Galicia no llueve en serio y tiene muchos bosques. Yo pensaba, pero, y el cuaderno perdido con el nombre de la planta escrito en su lengua madre? y la dendrocronología de los árboles? y lo de estamos en guerra? y la imposibilidad de escribir sobre la lluvia en Galicia, donde no llueve? y lo de abrir la boca para marcar territorio?. Pero bueno, la historia no tiene desenlace transmitible, a mí me quedó la certeza de no poder leerlo y a Roxi que yo debía o abocarme a lo literal o leer cosas escritas en mi lengua.
Aquí el poema de Do Cebreiro, enamórense:

Galicia non é Estonia

Aquí, mentres escribo, hai unha cousa que se despraza máis rápido ca nós.
Ten forma: Deixa rastro: Cruza o monte: E non é reducibel.
Non cabe nunha páxina.
A chuvia tamén muda o territorio.
Pero non damos feito.
A verdadeira transfomación do territorio, aquí e agora: o lume.
Galicia imita a Estoni na humanidade dos muros, nos sinais.
En Tartu vimos caixas de madeira.
A vendedora dixo que as árbores medraban no corazón do bosque.

In the heart of the forest.

Falaba nese inglés que usan os vendedores para atender turistas.
Como arderán os bosques en Estonia?
A madeira fai círculos concéntricos. Ë doado pensar nais espirais.
Nós facemos turismo. Pero os turistas sempre son os outros.
Ä rapaza da tenda pedinlle que me escribise o nome desa árbore.
Presteille o méu caderno.

Eu quería escribir un texto sobre a chuvia.
En Galicia non chove.
Un plan territorial: abrir a boca.
Meter a man no peto.
Abolir o sentido de pertenza.
Dividir unha cama en oito partes.
Borrar a sección aurea.
Reforestar océanos.
No que respecta ao espazo, respirar.

O cuaderno perdino.
Non lembro o nome da árbore.
Na rúa caen faíscas.
Escoito os avións.
Ë como si estiveramos en guerra.
Estámolo

sobre las traducciones

2011-05-20T21:08:00.000-07:00

hago un trabajo sobre traducción, leo cosas, libros escritos a máquina. Mientras leo, cardo vellón de oveja para convertirlo en fieltro. El procedimiento se basa en tomar el vellón, tomar una aguja específica (viene con rusticidades en su delgada superficie, para ir enredando los hilos) e ir pinchando el vellón sobre une esponja o base blanda y porosa hasta que se vaya formando una urdiembre, las partes integrándose, mezclándose y así formar parte de un tejido. Leo estos libros sobre la imposibilidad de la traducción y pincho, pincho, es una acción inerte, una forma que se va realizándose en mis manos y otra complejizándose también en mi cabeza. La cuestión es que cuando uno carda sobre la esponja, los hilos sobrepasan la materia a la que deben integrarse y se funden entre los poros de la misma. Por tanto el que carda, cuando quiere despegar su objeto cardado de la esponja hay hilos que ya están unido a ella, por el certero motivo que uno cardó, enredó, sobre la superficie de esa esponja.
Cuando me pierdo en el texto me concentro en que debo entender que estoy haciendo lo mismo que no comprendo. Una materia prima, una integración, aunque teñida, de hilos desencontrados. El autor toma la aguja y los va enredando, mezclando, integrando en una forma pero sobre una superficie o sociedad; el texto, la composición en lana está apoyado en ella y sobre un sector de su físico, por tanto partes de su cuerpo que no veo son parte ya de la esponja y parte de la esponja es vellón penetrado. Es una unión que aunque podría separarse, quedaría con hilos que no forman parte de ningún tejido: ni de la esponja ni del vellón que va tornándose fieltro.

Ahora, si yo quisiera independizar ese semifieltro de la esponja, no puedo sacarlo, ldebo arrancarlo, hacerlo huérfano. Y si tuviera intenciones de volver a apoyarlo en otra esponja (o en la misma pero quitándolo de ahí y volviéndolo a poner, porque mi objeto debe ser independiente de la esponja) debería tomar otros pedazos de vellón para reintegrar la urdimbre despeinada, dañada, arrancada. Con esos hilos nuevos volvería a formar mi nuevo objeto, apoyándolos en otros lugares, remendando, adaptándolo a la fisonomía de la nueva esponja, pero por sobre todas las cosas entendiendo, que la única posibilidad de pasar el tejido a otra esponja es reconstruyéndolo nuevamente, mirarlo y darme cuenta, que es un tejido diferente.

Tarta de granadas

2011-05-14T11:56:00.001-07:00

Hace días que me amenazo con hacer algún plato con las granadas. Echenique se las acercó a mi abuela, le dijo que el árbol había dado y que él se acordaba que a la más morochita de las nietas le gustaban cuando era chica y cuando pasaba por su vereda miraba el frutal y le pedía una.

Tres granadas vigorosas, con la cáscara rajada a punto de chorrear dulzura sobre la mesada.

Siempre que pido granadas a alguien te tiene un su jardín me las como partiendo el fruto como un alfajor que se va a convidar saco los granitos y se acabó la historia. Me atrae la fruta alveolar por el goce que significa comerla, esa tarea minuciosa de estar buscando algo, despegando capas finitas de pulmón orgánico y hallando bolitas contenedoras de sabor intenso. Esto es como la gente que prefiero comprar maní con cáscara por ejemplo.

Mis tres granadas viajaron de Hilario Ascasubi hasta Burato y de ahí a Bahía a mi casa estable. las tuve macerando una semana. Homera las mira, las olfatea, se sube a al mesada y les maúlla.

Pregunté por facebook quien me daba una idea para convocar mis granadas e integrarlas a un plato dulce:

Después de analizar todas estas agradables y desafiantes sugerencias para mi poca suerte con los platos dulces*, me dispuse a hacer una tarta sin mucho riesgo, con una masa que a mi hermana Juli le sale muy rica en su tarta de duraznos. Me senté en la mesa del living, pliegues de papel debajo de las granadas, remera negra y me dediqué a quietar granito por granito con meticulosidad para segurarme de no dañar ninguno. Eso si, la tarta iría con semillitas incluidas, crecerá y florecerá un Granado es mi interior? Mmm

Así que ahora, al ritmo suavecito de una musiquita cadente, se hace una tarta de frutos rojos y se huele a cosa rica prometida, Veremos que sale.

Gracias a Julia, Ele, Mauro, Javi, Bele, Marie y Tino por sus sugerencias y por supuesto a Don Echenique por regalarme las granadas.

* una vez hice una torta de zanahorias de un 1 cm. de alto. le saqué fotos con una reglita al lado por si podía entrar a algún tipo de récord

*

2011-05-05T19:42:00.000-07:00

Para cuando vuelvas, Gonzalo,

mandaré las encomiendas pendientes,

Julieta recibirá la suya
también Luisina,

comerán los chocolates que les mandé,

pondrán en una estantería los adornos handmade.
Llegará camuzzi, expensas, el módem, estarán pagos.
Iré al gimnasio con convicción.

Mis alumnos de 2ª sabrán que mi nombre no es Agustina.

A cuestas de lo de sentimiento en la poesía no,

lo que dice Marcela de sentimiento en la poesía no,

lloraré un par de veces frente al botiquín

cual Grecia Colmenares en Topacio.

tarea para la casa

2011-04-15T01:01:00.000-07:00

Con mis alumnos de 1º esb empezamos una campaña a partir de una leyenda que ellos encontraron en facebook que decía sí:

Vale aclarar que: "Haber" es un verbo, "A ver" es mirar."haver" no existe. "Hay" es de haber, "Ahí" es un lugar, "Ay" es una exclamación. "ahy" no existe. “Haya” es de haber, “Halla” es de encontrar, “Allá” es un lugar."haiga" no existe. "Iba" es de ir, "Iva" es un impuesto e "Hiba" no existe. "Valla" es un cartel grande, "Vaya" es de ir y "Baya" es un fruto...Campaña contra la ignorancia

Como primera iniciativa, tomamos esta leyenda y cambiamos lo de "campaña contra la ignorancia" por "campaña contra la confusión ortográfica". De ahí, construimos relatos con todos estos casos que nos confundían.

La actividad anual parte de empezar a trabajar la ortografía a partir de casos de mayor confusión. Trabajarlo de forma bien práctica en clase y luego intervenir la escuela con afiches / stickers / folletos, con ejemplos, a medida que se van trabajando reglas.

A raíz de esto:

· Pertenecí a un grupo de personas que sienten felices de saber que pertenecen al escuadrón más ñoño en que alguien haya estado.

· Me pasé ilustrando y fotocopiando cuentos de los chicos.

· Me deleité leyendo ingeniosas historias de ladrones, goles del Almería vs Barcelona, anécdotas de la fiesta de la cebolla e hilos oníricos.

Aquí una partecita de nuestra labor:

Cómos que se piensan en un día todo

2011-04-12T19:46:00.000-07:00

· Cómo mi gata no discierne entre cagar en mis macetas o en su moralmente correcta litera con piedritas de artificio.

· Cómo Gonzalo no consigue un trabajo acorde a su talento.

· Cómo alguien no corre a pedírselo.

· Cómo le llamo a ese sentimiento que me acurrucó, cuando vi mis viejas botas marrones en el placard de mi pieza / de mi casa / de mi pueblo, con una enmienda nueva y ritual, de manos de mi madre.

Un botoncito similar pero no igual, cosido a mano con aguja gruesa y manos baqueanas, buscado con insistencia en mercería pueblerina, a condición de que la vieja y descolorida bota no pierda la entereza para sentirse reemplazada, esa pintusa de bota chata de aladino, poco costosa pero de cuero, en oferta, fiel, simpática nomás por un detalle del doblez y el botoncito que la hace prenda decente para acudir a un trabajo sin sentir en el interior que debés comprarte otra.

· Cómo soñé dos noches consecutivas en que aparecía Enzo Francescoli y mi padre le decía: Enzo, esta es mi hija, y su novio es uruguayo.

· Cómo mi trabajo, mi estudio y el año que viene.

· Cómo una historieta de Dani The O en un cuadro en mi living.

· Cómo deglutir Página 12 + Anagrama.

· Cómo es que la primera agenda en mi vida gira en torno a la colección de Página12 + Anagrama

· Cómo la gata se duerme cuando pongo Blur

· Cómo era el nombre de la alumna de 1ro B que nombré cuando Lucho y Javi de 1ro C se sonrojaron con un rubor hermosamente inocente y virgen.

2011-02-19T09:06:00.000-08:00

Viajé un mes. Enero todo digamos. El tiempo cuando uno viaja se hace más. Ayer es antesdeantesdeayer por ejemplo y un mes es como dos meses y monedas. Me gustaría vivir viajando porque me gusta que el tiempo se alargue, pero me quedaría sin referencias, sin espacio. Los puntos cardinales son importantes. Tengo manía con saber para qué lado queda tal cosa, no importan las cuadras, es preguntarle a Gonzalo sentados en la mesa con la mano en el aire si Diego vive para allá, verdad? el bar del Armenio para allá, no? el puerto para allá?. Y así.

Cuando fui a Santa teresa el aire tenía un olor riquísimo. El olor a eucaliptus añejo me genera sensación de misterio, me gustaba cuando chica ir a jugar a lugares verdes, correr lo más fuerte posible con ese olor en la cara, saltar raíces, cortar hojas a la pasada, esconderme de alguien atrás de un árbol.

Los lugares se eligen por los olores del aire. Aire de montaña, aire de mar, aire de desierto, aire oleico de un barrio rodeado de industrias aceiteras como el Paso de la Arena. Ahí conocí un sonido inédito e incluso no creía que sean ranas, especificamente ranas, esa noche. Vos sabías que las ranas, en grupo, tienen como un canto, bastante triste, reiterado, que es un llanto consternado, aunque cadente y desolador? No sabía yo.

Caminando por las callecitas del Paso, curvadas y oscilantes en ancho y en tersura, oí el llanto de las ranas desde las gran acequia verde que rodea cada manzana, en donde convergen aguas de distintos lavarropas y bachas.

De dónde viene eso Gonzalo

El qué

Un ruido, que viene de allá, de cerca de la cuneta

Son las ranas de la acequia que hacen ese ruido.

Las ranas en la acequia tiran al aire ese sonido, al unísono. No salen de la acequia, no se disocian ni hacen canon. Se quedan ahí, todas juntas, en la misma línea. Copulando o llorando, no descubro la naturaleza del gemido. Solo de noche cantan así y el aire se mezcla, se enrarece. Van contando los segundos reiterados desde la cuneta. Imaginate que se podría hacer un mapa sonoro, y el canto de las ranas, desde arriba, delimitaría cada manzana del Paso.

lavar la ropa en balde para que no se llene el pozo

2011-01-01T11:34:00.000-08:00

Fricar los nudillos unos contra otros,

olor del jabón blanco,

la energía de todo el cuerpo,

la pose: el baile.

Salir a la calle y tirar el agua sucia

en forma de luna.

Tiara con hilachas,

raudamente muriendo

hacia los 40 grados del mediodía sin sombra.

2010-12-31T10:20:00.000-08:00

http://www.goear.com/listen/23d3ca8/mientras-tanto-ana-prada

oh

2010-12-26T21:25:00.000-08:00

me gusta cuando cháteas

porque estás como ausente,

me gusta cuando juegas fútbol

porque estás como soltero,

me gusta cuando bailas cumbia

porque estás como enajenado

*

2010-12-26T20:59:00.000-08:00

Hilario Ascasubi era un poeta que es un pueblo.

La mayoria de los nombres de militares, ahora son nombre de pueblo.

Los números son nombres de canales y los puntos cardinales son ramales de canales.

Lo que durante 11 meses se llama anécdota se llama tema principal de salvataje en las reuniones con tus ex compañeros de colegio.

Las referencias espaciales son tildes ideológicas.

Los que se sientan en distinto lugar son vistos por la historia.

Según Jorge el cuerpo humano no estuvo pensado para estar sentado.

Según Jorge los dientes no están diseñados para durar lo que el resto de los huesos.

Según mi abuelo Chueco cuando estaba vivo, el cosmos se inventó cuando transportó una botella de vidrio con agua de su pueblo, en tren, 800 kilómetros, hasta La Plata para que le den el visto bueno y le informaran:

Este agua es potable, Ascasubi ya puede denominarse pueblo.

Según mi madre la buena fe nació cuando mi abuelo Chueco y la comitiva decidió no viajar años antes, llenando la botella con agua de Bahía Blanca. Por ejemplo.

LA CHANCHA SE VA PAL MÁIZ

2010-12-26T12:14:00.000-08:00

Me quedo unos días en mi pueblo, escucho la radio local. La versión de grupo Astral de La Chancha se va pal máiz es la canción más pedida y más dedicada. Una polca que dice:

Federico Jorge Schneider
ya no hace más chorizos
porque dice que la cancha
se le puso en compromiso

Le pregunto a mi tío Cañique, oriundo de Stroeder, igual que los muchachos de Astral. Hablamos de lo "polkeros" que son en esa comunidad, debido a la inmigración fundamentalmente rusa y alemana que pobló su tierra.

Federico Jorge Schneider era un criador de chanchos de ahí mismo. No en su patio ni en un corral, los veía crecer en el frente de su casa, un jardín de cerdos. Dicen que a veces cuando venía de tomar muy tarde del "bar beer", se quedaba a dormir en el jardín directamente, con los chanchos. "tenía adoración por los chanchos" dice Cañique.

Una vez cayó en Stroeder un piloto de avión rosarino, un tal Loizaga. Parece que en hombre tenía un don increíble para la música.

Le daban un acordeón... y se defendía
Un bandoneón... y tocaba igual
Lo mismo, lo mismo cualquier instrumento que le dieran, él sabía componer una pieza para la gente del pueblo, con alguna letra picaresca y alusiva sobre los amigos que hacía en Stroeder.

Cuestión que le cuentan al lúcido Loizaga la historia de Schneider y dicen, que ahí se gesta la primera versión de La chancha se pal máiz, luego, uno de los muchachos del grupo Astral le agregaría la música con que se canta actualmente.

Hoy en Burato, además de escucharse en la radio local como tema más pedido, levanta a todos de la silla cuando lo interpreta nuestro talento local Rogelio Ritmo ( músico tropical buratovichense, ex - Rogelio Ritmo y los asesinos del Silencio).

Aquí una versión del grupo Astral en un baile en Pigüé

2010

2010-12-21T19:41:00.001-08:00

· cuando se cumplió el deseo en forma de maní que le pedí a caudal del Río de La Plata en la otra orilla

· Cuando me convencí que por más que quiera no le creo a nadie que hable de la repartija y no la empiece por casa

· cuando me convencí que por más que quiera no le creo a nadie que niegue su pasado político

· cuando descubrí que el arte culinario no es lo mío y me resigné

· cuando empecé a dar clases en escuela nocturna

· cuando vi como la palabra "trosko" en facebook empezaba a connotarse distinto

· cuando me desperté con una ventana realmente grande

· cuando descubrí la música de Balbis

· cuando el snobeo se volvía realmente feo y me dio miedo

· cuando murió mi abuelo Chueco

· cuando probé mandioca

· cuando me acordaba de mi abuelo y me ponía a llorar compulsivamente

· cuando oí al gurí cantar

· cuando me desligué de todo aquello en lo que no creía fervientemente

· cuando me le animé a la narrativa

· cuando empecé a leer más diarios y más blogs

· cuando comprobé que es mentira que la gente sin apéndice no engorda

· cuando concluí en que todos los caminos conducen a Uruguay

chau chau adiós, véngase otro año

Groppa

2010-12-11T08:23:00.000-08:00

Vivo anotando. Escribo ( anoto ) en cualquier lugar ( calle, café, casa, mercado ) y con preferencia en libretitas tipo "Avón", con espiral, muy cómodas para "la cartera de la dama y el bolsillo del caballero".
Anoto lo que me sorprende. Luego, vuelvo sobre ello con toda "dedicación y esmero" como decía un artesano platero de filigrana, Isaac, que ya finó.
Las anotaciones se añejan en cajones de madera no necesariamente de roble. Allí reposan y maduran. Ahora pienso que lo mismo ocurre conmigo. Dijeron que se publica para no seguir corrigiendo. Así dijeron. Hasta entonces, corregir es enriquecer o por lo menos intentarlo, pensando que la poesía debe tomar "punto de hilo" como dicen las señoras y empanaderas que hacen jaleas, almíbares y dulces.
Cuando aparece, si es que se digna, nunca reparé en cómo lo hizo ni acompañada de quién y por qué vino.
Al Colofón de mi libro "En el tiempo labrador" (1966) lo finalicé así: ....... de mi poesía, nada sé, aunque es cierto - y triste - que entraña el miso / recato de las cosas que los años abandonan o llevan consigo para siempre".
Es probable que si vuelvo sobre ésto, lo corrija. Pero sigo sosteniendo mi opinión con el antecedente ilustre de Albert Camus : hablar del oficio trae mala suerte y espanta a las musas.

Néstor Groppa

[ fuente ]

actos de fin de año

2010-12-11T07:22:00.000-08:00

una y otra vez

las medias blancas hasta la rodilla,

una cola tirante que me hacía mi madre

tan tirante que yo, al borde del llanto, de estirado

el ojo, el lagrimal, mi cinta blanca de fiesta en el pelo.

Colonia, una colonia para

determinadas ocasiones,

los egresados que parecían más grandes,

y sus madres, que siempre lloraban en la parte

de los diplomas, brillante sobre el mic en repeat

según la cantidad de chicos que egresaba

2010-12-10T20:55:00.000-08:00

escena 1:

un amigo de la primaria que no veo hace mucho me habla de lo loco que está él, de lo en otra dimensión que está él. De lo bobamente terrenal que soy y de lo desquiciado que está él. Me dice que está escribiendo una novela que es un flash. Tipo una sátira, en realidad una sátira política. Re loca. Se va a tratar de animales pero que en realidad, que actúan como humanos. Asegura que va a hacer una locura. Que le está llevando tiempo. Que en realidad la tiene en la cabeza pero que si se inspira me inventa un párrafo y me la manda. Me la explica toda. No le digo nada de Orwell.

escena 2

Evento poético. Se me acerca un chico mientras fumo un cigarrillo afuera.

- Uds tienen una editorial? (le reconozco la mirada, me hizo pasar una noche terrible, 8 años atrás en un bar. Me preguntó por 30 películas, si yo lo decía que las había visto me pedía que le cuente el argumento para ver si no le mentía. Me decía: mirala de vuelta no la entendiste)

- yo no, él es editor de una editorial cartonera

- Ah bueno flaco cómo hago te tengo que mandar lo mío? ( no es la primer persona que presupone que porque la editorial es cartonera no tiene criterios de edición).

- Y, mirá (dice G.), nosotros por lo general no recibimos cosas, por lo general, elegimos de lo que nos gusta y le escribimos a esos poetas, pero mandanos, lo leemos y vemos, dale?

La charla se volvió densa, G. ya miraba para otra parte, la calle, la libustrina y el mismo flaco, 8 años después, el mismo Javier pero con pelo más largo me estaba tomando un examen de semiótica y trataba de enseñarme cosas de la vida.

Insistió varias veces en que su literatura era buena, no como la de otros giles que se ponen a escribir sin haber leído un libro. Él hacía 10 años que escribía viste?

- Además a mi me gusta decir que los locos, los borrachos y los niños siempre tienen la razón. Y yo soy artista plástico viste? también, o sea loco. Yo soy un profesional, tengo facebook, yahoo, blog, eso. No improviso. Escribo autoayuda. De construir tus sueños y tus metas, en las dimensiones entendés?

- si

- cuáles son? si las sabés decímelas

- no sé

- ves? no hay que hablar hay que escuchar y aprender.

G. se cansó de mirar el afuera y de la clase infinita de Javier y le dice que nos vamos.

- bueno loco, no dejes de leerme, te mando mi material.

- dale, chau che

hacete un candeal ramona

2010-12-03T14:20:00.000-08:00

el abuelo Chueco falleció hace poco.

el abuelo agonizaba y ya sin cordura repetía esa frase con un gesto muy picaresco.

Cuando un anciano delira con la vista perdida, los rodeantes no se detienen a descifrar de donde vienen las evocaciones. De qué país, de que sueño. Simplemente se escudan las posibles y múltiples fuentes y connotaciones. Al principio todos andaban indagando. Fue glorioso cuando el Chueco atajó mentalmente el penal que Enriedo Rodriguez le había metido 60 años atrás. Se volvió a ejecutar el pique, el amague, el puntinazo, pero en esta segunda oportunidad el abuelo corría con la ventaja de saber que Rodriguez patearía a la derecha. Lo atajó. Saltó arriba de la cama, al borde del llanto.

Con el tiempo se hizo muy dificil hilar datos añejos de veracidad dudosa en una historia épica del abuelo. Simplemente hablaba, cada día, cosas extrañas, retales de un todo atados con alambre.

Cuando empezó a repetir hacete un candeal Ramona, me lo anoté con lapicera en la mano porque resultaba muy intrigante.

Una vez que estuvo en su sano juicio como por dos días le conté lo que decía, le pregunté si se acordaba. Me dijo que "hacete un candeal Ramona" era un código de juego de naipes, cómo decir: juegue nomás! o hacete una jugada que nos deje a todos con la boca abierta, supongo que en el truco.

Abajo a la izquierda dice que hay gente que pasa por mi blog, así que digo

2010-12-03T14:18:00.000-08:00

hola!

demiurgo

2010-12-02T10:46:00.000-08:00

a esos caballos le dicen "pintados". Por delante es negro, en las ancas blancas tiene manchas pequeñas, irregulares, grises. No lo monta ni lo varea nadie. Sigue atado frente a lo de Zubiel desde que escribí papel cebolla. Sigue en el mismo poema, en el mismo baldío. La bondad y la maldad en su mapa cuerpo equino. Lo salvaje y la mesura en su materia centaura de tonos. Las crines negras, las fauces mas negras aún. La cabeza corta el paisaje de media estación. Hacia atrás, hacia la fuerza de sus torneadas patas traseras, el animal se desdibuja. Trota en círculo enloquecido, brioso, alrededor del poste que lo ata. El blanco con pintas grises de su cola pierde foco. ¿Es qué termina el caballo? ¿Tendrá un fin ese animal o se irá difuminando el cuerpo en el empeño del baile circular?

Si lo miro de frente lo reconozco.

Si lo miro correr en redondel, haciendo un zurco infinito, un tatuaje de nave espacial o puliendo detalles de una cosmogonía, se va borrando su vía láctea trasera, van matando a la bestia por la retaguardia y la próxima vez que pase por ese baldío yo, solo va a estar la cabeza negra o bien el caballo entero se habrá consumido, legando un dibujo invisible, una brisa, de la inercia redonda.

buscando en qué puedo llegar a mutar luego de una picadura extraña

2010-12-01T20:10:00.000-08:00

¿Qué es la Carpocapsa?

La Carpocapsa o Cydia pomonella conocida también con el nombre de gusano de la pera y la manzana es una de las plagas endémicas más comunes e importantes en frutales de pepita que afectan al cultivo del manzano y peral.

En general, esta mariposa se puede alimentar de manzanas, peras, nueces, albaricoques y en ocasiones de melocotón y ciruela.

¿Cómo surge la Carpocapsa?

La Carpocapsa pasa el invierno escondida en forma de larva cubierta con un capullo de seda debajo de la corteza de los árboles, en la resquebrajadura de postes, entre la leña o entre las tablas de los cajones. Cuando termina el invierno se transforma en pupa, para luego convertirse en mariposa.

El ciclo de este insecto se produce fundamentalmente en los frutales de pepita y nogales. Los daños en manzana y pera se producen durante la fase de larva.

¿Cómo se transmite?

Las larvas bien desarrolladas se descuelgan del fruto con un hilo de seda para buscar un refugio. Algunas entran en diapausa hasta la primavera siguiente, el resto se transforma en pupa y luego en mariposa. Estas últimas, copulan y dan inicio a la segunda generación que repetirá el ciclo una vez más dando origen a la tercera generación de la temporada que, usualmente y debido a las temperaturas del mes de marzo, es la última en la región norpatagónica.

[Me voy a dormir, con la intriga de quiénes son los poetas que trabajan para la página del SENASA]

2010-12-01T20:00:00.000-08:00

Hace 3 días me picó algo en el brazo. Fui al cementerio, me subí a una escalera a colocarle flores a Chueco y de adentro de una jardinera salió un diminuto espécimen que picó y desapareció. Puteé a un mosquito y a una araña por las dudas, pero no sé si eran. Bajé de la escalera, se me hinchó el brazo. Salí caminando. Mi abuela me agarró del bracete. A ella le gusta caminar del bracete porque se siente segura por si se cae. Se me empezó a dar vuelta todo. Mi abuela, el piso, flores de plástico, el estómago, muchas flores de plástico de colores fluor, levitando en zigzag, pistilos, pendiendo de los árboles.

Se me pasó a las horas. De a poco el brazo se desinfla y deja de doler la picadura.

Hoy probé.

Estiré el brazo de golpe y no.

autodiagnóstico: alta posibilidad de modificación genética pero no como ser la heroína mutante de un cómic.

2010-12-01T19:06:00.000-08:00

la contracara a la posibilidad que brindan las redes sociales de difundir información y proyectos de una manera increíble, no es la banalidad ni el tiempo y espacio invertido en mostrar una vida privada sin ton ni son. El revés perfecto es un lenguaje que trampea, que miente poco comprobablemente, que no crea la imagen evocada en el plano de lo real. Proyectos y políticas que no existen fuera del lenguaje de la virtualidad - aún publicitado así como verdaderos-, cuyo acontecer es perfecto en ese éter bombista, pero que en la práctica de la vida real no existen. Quizá porque a veces el proyecto es más importante en lo discursivo que en lo real.

Digo que si de pronto x político cierra su cuenta de facebook y eso resulta como inmolarse políticamente o x proyecto sociocultural da de baja su blog y la iniciativa pierde toda se esencia; la única naturaleza del político era prometer y construir castillos en el cable y del proyecto vender papelitos de colores

calentando motores es decir las rodillas

2010-11-08T10:50:00.000-08:00

Se viene recital de poesía futbolera bajo el monumento a Maradona en Bahía Blanca. Uruguayos y Argentinos se unen en una lectura y un picadito en cancha de tierra, la excusa válida es presentar la antología poética Sudáfrica, que no ni no.

Para ir calentando motores he aquí un poema de fútbol que me encontré y me gustó, del poeta chileno SAMUEL ORELLANA *

ALTURAS DE CALAMA
i. Del aire al aire, como una red vacía,
iba Zamorano entre las canchas y la atmósfera, llegando y despidiendo.
ii. En las infinitas claridades de las praderas de Maipú
era una melena en busca de pelota:
Helo allí Helo allí
suspendido en el aire
Iván Luis Zamorano Zamora.
iii. Dando vueltas desde sí mismo hasta dar con las piernas de su madre.
iv. Y dale oh
Y dale oh
se escuchaba en el desierto de Atacama,
en las eternas y fosforescentes camisetas fundidas por el cobre
y arriba brillando el sol.
v. ¿Y quién fue el salvador de ese pueblo condenado?
Su sino fueron las cordilleras de Chile:
Cobresal y Cobreandino en una plegaria que se cruzó con el infinito del desierto
donde los nevados no fueron otra cosa que espinas.
vi. Y así como su frente fue la corona que ciñó de sangre el horizonte,
nuestro héroe cruzó el Atlántico de un puro salto
para cabecear el sol del invasor
a quinientos años del pitazo inicial.
vii. Pero Zamorano volvió a cumplir el sueño de su padre,
a llenar de goles los lagos, las llanuras, las vertientes, las termas y cuánta cosa, no?

viii. Una vez más suspendido sobre el cielo, diluyéndose entre auras,
el eterno cobre de Chile.
ix. De las alturas el Pichichi cayó a lo más genital de lo terrestre
y el desierto negó su melena y repartió sus vestiduras:
Cobreloa 4 Colo-Colo 0
y el pétreo, sulfúrico y recontra infinito desierto de Atacama
le mostró el rojo del cobre: la tarjeta con la sangre
del pueblo de Chile.
x. Sube a nacer conmigo, Zamorano.
Dame la mano desde la profunda
zona de los goleadores expulsados.
No volverás del fondo de las redes.
No volverás del túnel subterráneo.
No volverá tu frente endurecida.
No volverá tu acento castellano.
Sube a nacer conmigo, Iván Bam Bam
Zamorano.

* SAMUEL ORELLANA (Maipú, 1978) Licenciado en Filosofía por la Universidad de Chile, jugó en las inferiores de Cobreloa hasta que abandonó el fútbol, su verdadera pasión, luego de que una fractura lo marginara de las canchas a los dieciséis años. El año 2003 fue becario de la Fundación Neruda por unos pocos meses. Se retiró a sugerencia de compañeros y directores. Los poemas pertenecen al libro inédito, Gol de Oro, que será editado el 2004.

punctum

2010-10-30T17:29:00.000-07:00

el flequillo empapado

de una adolescente

el 29 de octubre

en la pantalla del televisor

2010-10-30T17:26:00.000-07:00

impávida,

la pata de la mosca.

Dos pasos de vals en el mantel de hule

es la editorial para niños

2010-10-30T12:56:00.000-07:00

más más más linda

ayer

2010-10-28T16:50:00.000-07:00

ayer censé, por tanto me metí en hogares de vecinos que conozco de toda la vida pero que nunca había entrado en su casa.

Ayer escuché, vi y censé gente que me dio miedo.

Gente que festejó y sacó una bandera para expresarlo. No me dio asco me dio miedo.

me gusta

2010-10-21T21:30:00.002-07:00

Ir hoy al estudio de Radio Nacional en Bahía Blanca. Escuchar un tema del recién difunto Sabalero.

Tirar un curricullum en vano. Que nos atienda el director con una onda tremenda. Decir: tremenda onda el tipo. Que nos lleve a su despacho cordialmente. Oír: sí, pero tengo menos chance de conseguir laburo que de que el Tanque Sisley salga campeón.

A los que me sugieren o me preguntan si no releo

2010-10-21T20:37:00.001-07:00

Creo en la ortografía, en el orden y la organización establecida. Pero naturalmente no me sale, escribo una vez y muy a veces releo. Soy muy desprolija para todo. Le pongo tilde a lo que creo a tildar y destildo lo que me apetece. A veces veo cosas que escribí mal redactadas y no me dan ganas de corregirlas, sinceramente.

A los poemas de Papel Cebolla le dejé un "bincha". Reemplacé un "wincha" primario, por una acepción muy nueva (la verdad es que no sé si estandarizada) para explicar que el objeto no era heredado sino adoptado como algo modernoso. Más Rambo que nativo. No se entendió. Lo voy a dejar así, aviso.Y voy a seguir escribiendo como hablo yo. Listo calisto, qué alivio.

gjftrg

2010-10-21T19:30:00.000-07:00

Cuando ando entreverada vuelvo a Harper. Quizá es lo más íntimo que me acompaña. Sus dibujos tienen un olor que no tiene otra cosa. No es magdalena inducida ni útero materno. Es mi pequeña e infante revolución, por tanto la más genuina.
Mi libro de Harper tiene olor a moho. La respuesta es: sí, me encanta ese olor. Un aroma similar tenía el galpón al que entrábamos de incógnito con olor a roedor. Mi abuela guardaba ahí diarios viejos con datos sumamente relevantes que aún no descubro. Pilas hasta el techo de papeles y telgopores que no sé por qué guardaba Manuela, pero guardaba. Era robar la llave del candado y aprender a leer con un diario facho, para encontrarle un amante a mi abuela o algo así. Lo que más había era calendarios, no tengo ni idea por qué. Cantidad de calendarios de esos que se les corre un cuadradito que enmarcará el día actual. Mi robo tenía un olor muy parecido a ese galpón. Aunque distinto, similar.
Al galpón de empaque entré un día normal y robé un libro de biología para niños, con ilustraciones de Charley Harper. De cerca y de lejos lo más brillante que vi ahí y entonces. Lo medí en dinero: esto debe valer millones. Hoy; tengo un grave desconcierto en cómo se miden las cosas. Ahí: era la primera vez que veía como se aplicaba la geometría a lo onírico: peces, pájaros, animales del mar que no iba a conocer hasta ahora nunca. Ahora: la medida de aplicar algo rígido, casi exacto, a cuestiones que se me tergiversan por no poder alistarlas en un post´it para pegar en la heladera, o lo que no tiene nomenclatura. El delicioso y desafiante olor a fungi de un galpón abandonado y hurgado.
Mi parte paranoica le había agregado mucha moral a mi madre y ninguna de mis partes habían robado antes. Por eso luego de robar el libro lloré muchísimo. Tenía esa suciedad hermosa de quién no está comprometido con nada. Indagaba el libro, lo olía, copiaba con papel de calcar esos peces, rémoras, pájaros, anguilas, vacas de san antonio, en silencio. Con esa aspiración masturbatoria de quien hace cosas para uno pero pensando en otro. Copiar ilustraciones del Harper robado era copiar para otros, que no eran mi familia ni mis amigos vecinos. Era para para otros que no conocía pero inventaba sensibles y proclives a desear mi amistad y mi virtud de copista.
La vez que creí que mi madre había descubierto el robo, pensé en quemar el libro. Salvaron la escena más o menos en el momento los dueños del galpón que venían a traer libros para la niña que lee, a saber: varios comics, una explicación en francés de "Les parlementaires" de Daumier, la vida de Bill Bixby y Lou Ferrigno más allá del verde y otros que no me acuerdo. Entre esos lo camuflé.
Ahora vuelvo de escuchar sarta de imbecilidades sobre nuestra vida política, es decir, los más importante que nos contiene. También leo sarta de imbecilidades. Lo que se omite, lo que se disfraza. Googleo Harper como busco mi más íntimo olor a moho para deliberar en lo que creo. No creo en la cobardía, no creo en la máscara, no creo en la gente que se aferra a un referente falso para poder seguir adelante con entusiasmo. Creo en tu olor a hongo, querido mío. Creo en que dejes de disfrazar con el Poett en la mano izquierda tu nueva revolución y que desenmarañes tu genuino gesto a ver de que se trataba. Lo que tenga un olor distinto a cualquier otra cosa, ahí es.

días

2010-10-15T11:22:00.000-07:00

*criamos dos cactus sin nombre y con agua * reímos mucho vilmente* leemos una frase de Arjona que dice "ilógico como bronceador en casa de esquimales" * inventamos "desconcertada como plaza Rivadavia sin artesano" " solo como Messi en el día de la generosidad" * comemos mucha harina * intercambiamos "sos más linda que la cancha de Racing" y "te quiero más que al lisoform" * corremos carrera secreta caminando * comparamos izquierdas * vivimos con Romina * compramos discos en oferta * escuchamos tangos bajos * relojeamos volquetes * juntamos cosas que no sirven * a veces las tiramos * miramos The Office * colgamos faroles chinos * fotografiamos las iconografías de cerámicos de los pórticos de las casas

blog abandonáu

2010-10-11T00:47:00.000-07:00

prepará el mate y venite

2010-09-05T11:29:00.000-07:00

felicidad

2010-09-02T23:06:00.000-07:00

G. dice "golero" en vez de "arquero","madre" por "mamá" y "frankfurters" por "salchichas".

Si suena música, él empieza a hacer contra el mueblecito del teclado un movimiento de tambores, que pareciera circular, pero no, la mano derecha se detiene más, hace dos golpes, mientras la izquierda, uno. Los codos le van en alto, la mueca de semisonrisa, los ojos 80 % cerrados y la cabeza levemente inclinada hacia la izquierda, como escuchando. Los omóplatos despegan.

Las noches en la Petrobrás, cree ver a José Luis Calderón, que deja la bici en la estación porque es canillita de LNP. Ël disfruta porque Caldera desconoce que es Caldera, sus victorias, sus trofeos.

El febrero pasado nos sentamos en la orilla del río de La Plata del lado uruguayo. Tiramos un maní y 3 deseos a la correntada. Le pedí venite conmigo pero con la mente. 3 veces lo mismo, para reforzar.

En carnaval se leen las mentes.

Ahora olemos un mismo olor de una misma casa temporaria, en un país temporario y dormimos en un lavadero. En este momento construyo objetos en tela que me va a vender un amigo español. Le pido a G. que me diga que le parecen cada uno de los que hago. Su valoración se basa en armar una pirámide sumamente irregular sobre la mesa. Este es super lindo, este es hermoso, este sería el último a no ser por este que está superadamente último. Así nos vamos organizando: esto primero, esto luego, esto por favor, no lo hagamos nunca. Establecemos prioridades: salir a la calle, juntar cartón y buscar parecidos: tu amiga Silvana, Bill Murray y el Tato; es decir, buscar lo que necesitemos, mínimamente.

2010-08-30T15:48:00.000-07:00

sacaron los árboles

lindantes con la medianera

3 acacias bola en total,

parcialmente apestadas.

Se analiza unos días

las nuevas especies a sembrar,

de acuerdo con la sección áurea

del empírico sistema de forestación barrial

y prioritariamente con las recomendaciones del vecino

que más habla, menos sabe y más desea

el rol de asesor en todo.

Se busca especie de raíces mesuradas,

poco ornamento tendiente a desprenderse todo el año

y caer en el patio de Marta

en lo posible poca raíz pero mucha copa.

Follaje: perenne. No sauce, no paraíso.

Escrutinio final: fresno americano.

Se plantan 3 nuevos fresnos

lindantes con la medianera

condescendientes con la sección áurea

de la opinión forestal barrial, es decir

3 palos algo torcidos y delgados, famélicos

al lado de 3 tutores muertos

pero fornidos, delineados a la perfección

en el aserradero del pueblo.

Próxima reunión de consorcio martes venidero,

curricullum oculto: los fresnos tienen férreamente impuesto

hacía dónde ir, incluso cuando aún no tienen cuerpo.

vivirás en un pueblo ventoso...

2010-08-30T08:32:00.000-07:00

... y atajarás cardo rusos cual Marrapodi en Ferro

docencia

2010-08-23T21:57:00.000-07:00

Un robot no puede llenar un captcha.

Cuando se vuelve de dar clases se debe probar llenar alguno.

El día que el comentario no sale, se deberá pedir la jubilación temprana.

2010-08-19T12:42:00.000-07:00

I've got nothing to say today
I used my words up yesterday

I'm just lying here in the sun
Watching you guys having fun

Por qué aprendiste Rafael

las 6 especies de ese fruto

que ofrecés a la clientela

con entusiasmo, especificando

procedencia, consistencia, dimensiones.

Al final, aput, gana, piqsirpoq, qimuqsuq;

para que elijan en definitiva: "unas bananas", o:

"aquellas", o "las sin pintitas".

Qué palabras elegís cuando el tipo mayor

les dice a ustedes,

acá pelotudo el cajón /

rápido el cajón/

callate, metete/

padentro, hace un mate Rafael no jodas /

que hay poco espacio.

Peel slowly and see?

Es eso Rafael lo que le decís al viejo

que debe ser tu padre, misma

naríz, mismo pelo, peel slowly and see?

Porque bananas hay ecuatoriana brasilera colombiana salteña,

pero tu padre es uno solo?

*

2010-08-15T07:43:00.000-07:00

" Un hombre cuenta sus historias tantas veces que al final él mismo se convierte en esas historias. Siguen viviendo cuando él ya no está. De esta forma, el hombre se hace inmortal"

Big Fish (El gran pez). 2003.

Siempre que tarareo un tanguito desafinado
vienen las comidas
bajo el Gualeguay
contando pelotitas moradas
que no caian del cielo, me enteré más tarde
caían de los propios árboles
y a veces sobre el fuego,
haciendo un crujidito lindo.
Andar a toda marcha en el cuero pelado
de un caballo viejo
y saquear el parral

para que haya postre.

Que quede algo en claro:
no me interesa saber
si existió algún día
ese magno cantor famoso de otros tiempos
por el que guardabas un peine

diminuto en la guantera
para ondular a semejanza tu bigote:
cual Edward Bloom de pueblo chico,
se borrarán estos últimos años de padecimiento
y se divulgará la historia real.

al Cotillón de Estomba

2010-08-07T13:27:00.000-07:00

En qué momento se habrán dado cuenta
de que si tardan en preguntarte qué querés
y te dejan paseando por las góndolas
uno, inevitablemente, compra más,
incrementado aún, por la premisa
de que a los cotillones no entra gente triste,
o al menos muy triste, entonces digamos, relativamente feliz
y dispuesta, con un resto de dinero como mínimo para comprar
una o dos bolsas de globos perlados, un teletubbie calado en telgopor,
a lo mejor una corneta de plástico para el sobrino favorito.
Intuirán en los cotillones que hay gente
mirando de qué modo se hace esa guirnalda con menos recursos, si papel crepè
o barrilete, ahora que la fiesta de 15 de va a llevar el aguinaldo y el sueldo
entero del mes de los padres de la chica incluso el padrino?
Meditarán los dueños, ofreciendo ofertas de toda índole, packs de carioca,
en los meses tipo Agosto, en que nadie cumple años?
Llegarán a un acuerdo, los dos hombres de la otra góndola,
si compran las blondas plateadas por 100 unidades
y moldes de corazón para la mesa de dulces,
o bien máscaras tipo carnaval veneciano, con plumines rosas
por sombre el ojo izquierdo?

deséote, deseóte

2010-08-07T13:01:00.000-07:00

a mi me gustaría mucho tener un pedacito de esta niñez, o cualquier niñez que genere que alguien produzca pudiendo desentenderse de su educación

vapor

2010-08-04T19:01:00.000-07:00

El tatuaje micótico en el techo del baño,

hojas diminutas de un árbol centenario.

Hacia la arista de la pared se posarán pájaros cada vez

que yo esté en la cocina.

Alrededor del tronco desdibujado un niño

andará en bicicleta.

La vereda está abierta

como tierra en donde se inventa por sí solo: un volcán.

Las raíces intentan hacerse visibles, los del consorcio votarán

por renovar la carpeta

de la vereda.

Dirá en la rendición de cuentas del edificio

se aprobó al reparación

de la vereda que consiste en:

· reemplazo total del contrapiso

· construcción de canteros con profundidad suficiente para contención de raíces

· carpeta

· colocación de nuevas baldosas

(Los presupuestos rondan en $ 6000, el costo

de unidad funcional es de $ 180.

se puede abonar hasta en 6 cuotas de $30)

Pasarán muchos años, ya no estaré en casa.

Voy a pedir permiso a los inquilinos

para venir a verlo, verlo crecido y añoso

con las ramas vencidas y algunas flores blancas

si es que vengo en primavera.

Les va a costar sacarlo, es de esos

que si mirás el sol, por entre el follaje

observás un broderie

como el de la blusa de tu mamá

cuando eras chico. Una blusa calada que solía

usar en navidad o año nuevo en los 80.

Les va a dar pena, la blusa, la madre, es decir el árbol.

O sacarlo o cortarlo o podarlo con un antifúngico con cloro.

Les dará pena y lo dejarán en pie.

Sobre las cicatrices de la vereda

apoyarán las bolsas de consorcio para disimular la fuerza de abajo.

Mis amigos fotógrafos en el baño de casa.

El árbol se ha salvado.

Será hermoso.

2010-07-26T17:34:00.000-07:00

En febrero me editaron mi primer poemario ·papel cebolla· en la editorial más hermosa de todo Montevideo .

Colca
Edgar es guía de montaña,
Y parece doble de Jae Hee
nos acompaña, pasos antes
con su cuerpito fibroso,
muy pocas palabras
y una bincha colorada sobre las cejas.
Nos detiene.
Este el cañon más grande del mundo.
Corre hacia el oasis, parece
que transitara el camino por primera vez.
Nosotros lo seguimos por entre el pasto
ondulado, se nos hunden los tobillos
en una dichondra mullida.
Llevamos cosas de turista.
Es imponente.
Intentamos correr fuerte,
estamos como extrañados
salvo el guía que levanta
las rodillas para alcanzar
y hasta trotando simula
que le saltican
alrededor ,
conejos blancos.
Una belleza:
conejos blancos y pequeños
saliendo de las cascadas,
sorteando apenas en el salto
charcos de agua manantial.

Es de noche y no hay luz eléctrica.
Alrededor del fuego,
los franceses le sacan foto con flash
a Edgar para ubicarlo.
Él respira profundo y parece
que le fuera propio
todo ese vergel violado.
Mientras no habla
debe estar pensando
Dónde está su Sun-hwa

*

Isla del Sol
Noche cerrada.
La única claridad:
o humo o cirros lo que baja entre las montañas.
Después,
granos finísimos de arena tibia aún
en la trama de la ropa,
el sonido de sopapa de los labios
contra el pico de la botella
de un vino chileno,
la etiqueta con el busto
de un enólogo
parecido a Rubén,
que necesito rasgar
toscamente con la uñas
y ponerlo en el sector
transparente e irreflexivo
de mi billetera.

*

Copacabana
Ay niñita niñita!
Primero
que aquí la caliente
está en el grifo derecho
Segundo
que el gas boliviano
está en tu país

*

Villazón
Rótulo y ritual higiénico quedan de lado
“no mojar aquí ni pelo, ni pies, ni axila”.
Es que afuera está tan lindo el chaparrón
para dar vuelta sobre sí misma,
empaparse,
dejarse adherir a los muslos
las muy voluptuosas capas
de terciopelo de la pollera,
que el agua llegue incluso
a desquiciar las tulmas
de todas las chicas que hicieron
merecimiento,
pidiendo a la Pacha
la humedad para los campos,
con inéditas especies que diviso
entre fetos de llama muerta.

Las cholitas se meten
en un toldo para escurrirse:
Ni tierra, ni humo, ni polvo, ni sombra, ni nada:
Lo que no integra el paradigma pluvial no está aplacado.

*

Colchani
Hay cosas que se me olvidaron.
De esa tarde
diez o doce fotogramas
por segundo.

Sería Fidelina la que pedía
perdón al cuerpo tierno
del palto niño
por quitarle del todo
el corazón?

*

Altarcito de banderas rojas
fotogramas intermedios
Paisaje diluído
fotogramas intermedios
Altarcito de banderas rojas
fotogramas intermedios
Paisaje diluído

*

O pájaros grises que vuelan levitando
hacia el lugar del que me voy,
o claveles del aire en colonias
pendiendo del cableado

*

Ahora que vuelvo de viaje tengo unas horas para dejarme sentir encima, todo el tiempo que estuve afuera.
La tarde se devora sola como un pac-man que se inmola.
El mate se enfría independientemente de que mi vecino aún tiene desde diciembre 8 las lucecitas blancas delineando la viga madre del techo de tejas.

*

Lo que resta de verano es el canal de la feria.

Si lo busco en un mapa
el ramal rodea al pueblo sobre un costado,
alimenta campos, cría cebollas, induce vaivenes.

Si no lo busco en un mapa es un lote de alivio
saltando el alambrado de La Forestadora
en donde meto las patas y huelo la menta.

Si no hago nada, no existe.

*

Si cierro los ojos puedo reponer,
un catre amortizado,
la almohada consumida ,
puedo reactivar el agua crudísima
del Titicaca, del lado boliviano,
en los dedos de mi pie izquierdo,
haciendo un sonido, apenas,
Un fricar leve, momentáneo, ondulante.

Si cierro los ojos es como una caracola que recapacita al lago.
Si los abro es un dactilograma latente.

*

Primero fue la forma de reelaborar
materia. Eso, de la segunda oportunidad
a los objetos.
Mamá maestra, traía a razón
de 15 a 20 canicas por año.
Poníamos una en el vientre profundo
de la pava para evitar el sarro.
Así se me hizo rutina
permitir un trazado de canción
En el mate de la hora original
cuando ni gusta que te hablen.

*

La cacofonía de un niño que llora
con gesto relativamente desesperado,
es la eliminación parcial de sarro y el malestar
de la canica en el estómago, desgarrando
las impurezas del interior?

*

Salgo temprano porque no les gusta
que el cuerpo docente llegue tarde
y el frío abrasivo me despabila.
Los restos de la helada
trepan por el ruedo descosido de mi pantalón.
Al campito lo corta la vía y un percherón
overo, que atan ahí los de Zubiel.
Puede que más allá haya tunales
pero el cielo está cerrado.
Por la lomita me alcanza Arano,
me pide que le preste un auricular,
y se me acerca bien al lado.
Que qué es, me dice.
El Hilo de Oro de Ariadna,
le digo, una banda.
Por la izquierda de mi hombro
Y el arriba de su cuellera,
en los ojos, creíblemente vidriosos
pareciera que le agrada cortar así
la cerrazón y el silencio.
Casi llegando, uno de los dos
se puede apurar, y el otro, naturalmente,
seguirlo por el cable.

*

Lo que une un colectivo de distancia corta
Entre mi pueblo y el que viene,
no es un pespunte dibujando un perro, un trébol.
No viene en una revista para los niños tracen figuras.
El chofer transpirando, el escudo de Villa Mitre pendiente del retrovisor.
La mujer boliviana que descola cebolla en Buratovich.
Su bebé argentino acunado en la espalda.
Los colores del aguayo que lo cobija, una inscripción
bordada a mitad del entramado
“llorarás cuando me vaya”

*

No le puedo sacar a las letras
la tierra, vienen remolineando en trompo
desde el costado de la ruta, pero están
resecas, pastosas.
Me reubico la boca para digerirlas, rumiarlas.
A la hora de la siesta hay gente no creyente que reza
si caen unos milímetros nos salvamos.
En lo desmontado, los cardo rusos
hacen un trabajo persistente:
Irritan la calle de tierra como
quien intenta con una monedita
en la parte escondida de un juego de lotería.
Si se descubre el número de gracia ganamos.
Omar dice que los chinos tiran bombas al cielo
y por el cambio de temperatura
logran precipitaciones voluptuosas.
En Bolivia vimos bailes
Que pedían el agua, cholitas
que enajenaban la pollera de terciopelo
al son de la danza que rogaba un chubasco.
Nosotros no tenemos ni danza ni bomba.
Capitalizaremos el esfuerzo local.
Libraremos al aire la cosecha frustrada
volarán catafilas, cebollas enteras,
valencianas moradas blancas tamaño 5.
Está todo planeado lo de abrirle los lagrimales al cielo.

*

Por la tarde veremos los tréboles
una cepa foránea que me dieron
en casa de gente que apenas conocía
una noche tan rara como olvidable.
Lili. La chica se llamaba Lili
y regalaba semillas extrañas.
Nosotros reíamos y fumábamos en la parra del patio.
Se abrirán ante una luz que no es gran cosa,
ni mediodía ni tarde de verano.
Sin embargo estaremos ahí, atentos
esperando la luz, el renacer,
el haiku intraducible, la nimia
tendencia a la discordia por lugar.
Solíamos quedarnos despiertos antes
cuando descubrimos, que a la mañana
la planta había crecido, era otra.
Estábamos insistentes con ver el crecimiento.
Luego nos cansábamos, nos adormecíamos.
Era el mismo trébol otro año.

*

Agüíta que se desliza
por cicatrices del terreno,
zurco y cañón eran lo mismo:
uno acontece,
el otro es recuerdo

*

Si recorro a la redonda puedo mirar la tarde.
Pareciera tranquilo todo.
Al aire lo rompe el sonido de vaivén de las ramas
Más allá hay campos, zurcos, sembrados.

*

En un época de la que no quiero acordarme
Al ingeniero croata Buratovich,
después de la construcción del canal de Suez
le dan estas tierras por merecimiento:
concretó acciones que empalmaron puntos:
El tendido de telégrafo, las líneas de tranvía, de ferrocarril
y acompañó a Roca en el plan B.
Después de eso venimos nosotros,
estipulando un punto de edad escolar
en que se te retuerce la entraña
si pensás en lo que significaba arar la tierra.

*

Una ración de puntos para unir
no implica necesariamente que los puntos
deban ser iguales.
En el potrero de enfrente los vecinos menores
juegan a la bolita.
Hay estrategia, opi y un mapa.
Si se mira desde arriba es un plano perfecto.
Los niños, el relieve, los canales.
El resto no lo sabemos.

*

Para la misma época en que esto
se empezaba a llamar pueblo,
otro croata, Vucetich, retomaba a Galton.
Una superficie zurcada
Nunca es idéntica a otra.

*

Papel cebolla.
Agarraría un papel enorme,
y lo apoyaría en la superficie que quisiera.
Rayaría con lápiz mi dactilografía
velaría la historia del lugar que acaricie
nervaduras hechas adrede, alforzas del terreno
el recorrido del estudiante de mi pueblo que va a ver el Titicaca,
el del inmigrante boliviano que viene a trabajar a la cosecha
a un pueblo del sur de Buenos Aires.
Después de calcar dibujaría encima,
como escribiendo otro cuento, atando cabos que no
se unen por predisposición natural.
Si cierro los ojos puedo se omnipotente.
Si cierro los ojos es como una caracola que recapacita un lago.
Si los abro es un dactilograma latente.

las ilustraciones de Papel Cebolla, estuvieron a cargo de Andrés Tino Farías. Le pedí el favor de ilustrarme el librito por su dedicación, la ración justa de belleza, acidez y simplicidad que me gustan y su manera de ver las cosas con el termo bajo el brazo.

después de ver el libro editado, los gurises cortando y pegando hojas, recortes de revistas; pintando las tapas, me di cuenta que el diseño de ·libro acordeón· (como toda la colección Gilda Vive ), el libro estirado, formaba surcos. Como el imponente Cañón del Colca, como los surcos de cebolla de la gente que trabaja en la cosecha en Burato, como todas las cicatrices del terreno o las huellas dactilares de cada lugar.

2010-07-24T16:20:00.000-07:00

Para que te querés
quedar despierta
de noche cuando viajamos
y no se ve nada, en la ruta,
no se ve nada,
acaso porque nadie
más la está mirando
a la noche
y vos te sabés niña
y egoísta,
niña linda egoísta,
y te agrada saberte
descubriendo un secreto?

La ciudad en la ventana
de noche cerrada.
El ejercicio visual que hacíamos
cuando niñas.
Si achinás los ojos
de cierta manera
ves luces
como fósforos difusos.
Vamos en el auto
con la música de LU2 trasnoche.
La ciudad se aleja
los pompones de luz mas intensos.
Si se juntan todos, es una masa brillante
que ondula vibraciones
y dice mamá que eso indica
que estamos llegando al pueblo.

he visto a Maradona

2010-07-24T16:12:00.000-07:00

quini6

2010-06-24T04:33:00.000-07:00

Apareció el tipo que se ganó los 7 millones
No éramos ni mi abuela ni yo

Querido Papá Noel traenos Reliverán

2010-06-24T04:21:00.000-07:00

"EL DEBATE QUE SE VIENE EN EL CUERPO DELIBERATIVO LOCAL.

Matrimonio gay, un tema que ya se instaló en el Concejo

* Doce ediles se manifestaron en contra del matrimonio entre homosexuales y diez a favor, mientras que un restante dijo no tener todavía una postura definida. *
También las aguas estuvieron divididas la posibilidad de que parejas del mismo sexo puedan adoptar: once no estuvieron de acuerdo, cinco dieron el visto bueno y siete mantienen dudas."

http://www.lanueva.com/edicion_impresa/nota/20/06/2010/a6k119.html

2010-06-24T03:31:00.000-07:00

Un café con leche corpulento
dentro del sector del día denominado
temprano con luz eléctrica.
Si salgo afuera veo el desierto parco y los olores
que destila la ciudad a la mañana.
Abro las ventanas.
Abro varias pestañas con distintos diarios,
equilibro la ira y el confort
como un malabarista
abro pestaña, cierro pestaña
que el ánimo no me quede
ni muy ácido, ni muy alcalino
para que no lo paguen mis vecinos
o para despertar descontextualizada.
En la practica pasé mi infancia
tirando el desayuno por la bacha de la cocina,
a espaldas de mamá,
por el comentario oscurito
de una chica de Fortín Mercedes
a los 7 años
durante un encuentro de gimnasia rítmica.
acá no se toma café con leche
porque te queda
aliento a pupila
Mi madre no era cura
pero la chica
se había acercado
a asegurarse nuestra energía diaria

Mis alumnos necesitan
un recorte periodístico para poner
copete, título, volante.
Mis alumnos van a llevar todos, recortes
del mismo diario.

La abuela decía,
hay que tomar leche
para ser fuerte
como el tutor de una planta,
poder correr,
hachar leña,
acarrear baldes con agua
desde el aljibe,
sin que te duela la espalda.

Abro otra pestaña
leo a María Do Cebreiro

oui oui

2010-06-23T11:54:00.000-07:00

2010-06-21T16:15:00.000-07:00

Si estás a favor de la reapertura del Centro Social Clase A, donde funciona la Editorial La Propia Cartonera (Montevideo), enviá esta imagen petitorio a la siguiente dirección informacion@cultura.imm.gub.uy , con el asunto: "explicaciones por el cierre del Clase A".

La idea es que lleguen varios mails con el mismo formato, no solo como gesto de solidaridad, sino también demandando información clara del cierre de este espacio que nos pertenece y en el que se generan actividades culturales, desde Nuevo París, con vecinos del barrio y en cual trabajamos y realizamos encuentros desde hace poco más de un año.

MANDAR ESTE MAIL NO CUESTA NADA, Y PARA NOSOTROS, ES UN GESTO QUE VALE MUCHO.

Abrazo para todos y muchas gracias.
La Propia Cartonera

A continuación explicamos como fue cerrado abruptamente el Centro Social Clase A sin reparar en todo lo que se generaba en sus instalaciones:

Por favor difundir lo más posible este disparate:
El Centro Social Clase A, ubicado en Santa Lucía 5265 esquina Faramiñán, desde 2008 ha significado para el barrio no solo como un lugar de esparcimiento nocturno sino un centro de referencia para proyectos sociales y culturales de la zona.
Dentro de esos proyectos se encuentra La Propia Cartonera, editorial popular y comunitaria, que desarrolla sus tareas diarias en el local mencionado. En este proyecto participan alrededor de 20 personas, desde adultos a niños, desde clasificadores de residuos a escritores, artistas plásticos y editores. El objetivo fundamental es generar libros a precio accesible para que la comunidad pueda acceder a ellos más allá de su situación económica. Por otro lado se intenta la contención de niños en situación de vulnerabilidad y la formación de cooperativas de trabajo con recicladores de residuos.
Paralelamente al trabajo diario, La Propia ha realizado presentaciones de libros en el Clase A, donde los propios escritores pueden dialogar con los vecinos, y la comunidad puede conocer e interactuar con los artistas.
Además de la editorial, se han realizado en el lugar Peñas folclóricas y recientemente una murga joven comenzó a ensayar ahí.
El día de 12 de junio la Intendencia Municipal de Montevideo resolvió clausurar el local del Clase A, ejecutando la resolución número 440/09/1000, fechada el 15 de setiembre de 2009 y firmada por el Secretario General Alejandro Zavala. La misma responde a un expediente número 3400-002484-08, supuestamente elevado por la Mesa de convivencia y Seguridad Ciudadana.
Tanto esta resolución, como el accionar de la Mesa y de la Intendencia, carecen de sentido común y caen en groseros atropellos.
En primer lugar se plantea que la Intendencia decide clausurar, por diversas denuncias los dos bares propiedad de la unipersonal Mónica Beatriz Caraballo, ubicados en Faramiñán 705 y en Santa Lucía 5265. La señora Caraballo es ex mujer del responsable del Clase A, con el cual no tiene trato desde el año 2008, la misma era dueña del bar de la calle Faramiñán, pero no tuvo nunca responsabilidad en el bar de la calle Santa Lucía, más que por el hecho de que uno de los responsables de éste había sido su pareja. Ni en el contrato de alquiler del inmueble, ni en los recibos de luz, agua, impuestos aparece el nombre de Caraballo, y quienes conocen realmente la situación saben que los dos bares no tenían más relación que el hecho de estar a una cuadra de distancia.
El bar de la calle Faramiñán tuvo denuncias de todo tipo y en diversos allanamientos realizados por la fuerza pública, se hallaron pruebas que confirmaban algunas de las mismas. También han sucedido incidentes diversos, algunos de los cuales resultaron graves. Ninguno de estos incidentes, ni de los ilícitos que en ese lugar acontecían tienen relación alguna con el Clase A, con quien coexistieron unos meses hasta que el bar de Faramiñán fue clausurado.
Según ha trascendido las denuncias de la Mesa de Convivencia y Seguridad Ciudadana contra el Clase A, tratan de ruidos molestos, incidentes varios, tráfico de drogas y juego clandestino. La diferencia es que mientras en el bar de Faramiñán las denuncias fueron puestas a prueba a través de diversos allanamientos y mediciones, en ningún momento la fuerza pública o autoridades de la Intendencia de Montevideo concurrieron al local para realizar allanamiento en busca de drogas o juego clandestino, ni midieron si el ruido de la música excedía las normas vigentes. Con respecto a los incidentes, desde que abrió sus puertas en el año 2008, se ha sufrido solo un incidente en la órbita del Clase A y fue en el mes de octubre de ese mismo año, por gente que estaba a más de media cuadra del local. Después de eso, ha funcionado un año y medio sin ningún tipo de inconveniente, algo que pueden afirmar quienes han concurrido en ese lapso, no solo vecinos sino quienes de otros barrios han participado de los eventos organizados por La Propia.
Aunque también somos vecinos de Nuevo París, la Mesa jamás nos invitó a dialogar para realizarnos este planteo y escuchar nuestra posición. Incluso hasta ahora, no sabemos quienes forman esta Mesa ni cuando se reúnen. Tampoco han concurrido a las actividades de La Propia ni al Clase A por cualquier otro motivo. Es decir que un grupo de vecinos, que nadie sabe quienes son, ni donde ni cuando se reúnen, sin ninguna prueba legal ni conocimiento de causa, presentan denuncias infundadas con total impunidad. Lo grave no es solo eso, sino que la Intendencia Municipal de Montevideo, ejecute una clausura en base a la denuncia infundada presentada por un grupúsculo de vecinos, quienes proceden con una falta total de diálogo y por fuera de la ley.
Lo único, de todos los motivos de la clausura, que no carece de legalidad, es la falta de habilitaciones correspondientes del local en cuanto a lo comercial. Como nuestra vocación, a diferencia de la de los otros implicados en este problema, es la de actuar de acuerdo a las leyes, hemos planteado nuestra intención de iniciar la habilitaciones, las cuales no hemos podido realizarlas aún por cuestiones meramente económicas. Esta intención está expresada en nuestro pedido de prórroga a la Intendencia, en la cual planteábamos la necesidad de encontrar la solución a la irregularidad sin necesidad de que el establecimiento cierre. Nuestra solicitud está ingresada el día 31 de mayo con el número de expediente 3360-013226-09.
Es decir que la Intendencia clausura, casi un año después, a instancias de una mesa de vecinos que actúa con total impunidad y de espaldas a la ley, un centro barrial en el que se realizan actividades culturales desde hace un año. El cual considera además, como bajo la responsabilidad de una persona ajena al emprendimiento, sin ningún tipo de prueba.
Ante este atropello basado en el rumor y el anonimato, nosotros exigimos nuestros derechos y no eludimos nuestras obligaciones como ciudadanos. No tenemos nada que esconder, tenemos mucho para dialogar, pero siempre en la órbita del estado de derecho que integramos y al que defendemos a pesar de que algunos lo ignoren.

Centro Social Clase A
La Propia Cartonera

pueblo chico · invierno grande

2010-06-02T10:49:00.000-07:00

.

2010-06-01T15:01:00.000-07:00

Según mi abuela Sarita, tenemos grandes posibilidades de que San Cono nos ayude mañana con el Quini6

no hablo de papá noel hablo de arte

2010-06-01T14:43:00.000-07:00

Me pregunto en qué momento dejé de creer en la bondad de ciertas cosas, producciones, emprendimientos. Me pregunto como habrá sido la anagnórisis ya que la sensación latente es bastante vaga y ahora me ando preguntando en dónde me encuentro, a qué lugar pertenezco, con quién dice que me caso.

2010-05-31T11:56:00.001-07:00

por este mismo camino iba a la escuela cuando estudiaba
las orejas me dolían igual, caminaba rápido para llegar al patio de cemento, a ver si el agua de los charcos se había congelado y podíamos patinar,
hasta que nos sacaran a los retos o hasta caernos.
Ahora miro desde la sala mientras desde afuera un pibe me insiste con el "señora",
el patio blanquea inmenso,
la de naturales pregunta si murió Cerati o Luismi,
miro la hora y pienso,
es imposible que un tren de una vuelta en u, no?
es imposible que un tren resbale sobre la escarchita fina, traidora, y de una vuelta en u, no?

2010-05-31T11:34:00.000-07:00

es imposible que los trenes den vuelta en u

no?

Me gusta

2010-05-23T18:39:00.000-07:00

cuando pongo una canción
que cantas en voz bajita siempre,
y escucho desde la cocina
que cortás las tiritas de masa
futuros ñoquis a la medianoche,
al ritmo de la percusión

a mi tampoco deja de tentarme en las mañanas

2010-05-19T14:21:00.000-07:00

enfrentar al invierno con las lanas que me ragaló Wanda

2010-05-07T14:11:00.000-07:00

y una bufanda con más cuadraditos cada vez

edad

2010-05-03T12:03:00.000-07:00

de 61 alumnos que tengo, 2 chicas se llaman Brisa por la hijita de Franco Baldassari y Dolores Vidal

http://www.itusozluk.com/img.php/4ac54ca105c108d85afc6c95c2aa1cca17030/verano+del+98

alt + 3

2010-04-29T19:45:00.000-07:00

labios de grappamiel

2010-04-29T19:38:00.000-07:00

a la luz y al brillo de
trofeos del Club Atlético Chimenea,
dulzor inminente en la boca,
un diálogo en voz bajita
en la ventana de la cantina,
redefinir proyectos,
los padres,
los hermanos,
la vezpa piaggio
en la que vamos a andar algún día,
roja,
yo con el casco azul
y las manos en tus bolsillos.
A veces todo parece fácil.

2010-04-22T05:23:00.000-07:00

Vengo caminando, me meto en un cambalache a husmear y a calentar las manos. Ya adentro juego con el vapor que sale de mi boca, soplo y resoplo. Vino el frío con todo. Miro unos lentes de sol de $ 9,99. Son lindos, me los llevo. Me los pongo aún con el papelito colgando y un sticker en el lente izquierdo. Mi miro en la vidriera, me los saco. Voy rápido a mi casa, tengo cosas que hacer. Espero el ascensor. Llama mi madre. Es temprano y no sabe como decirlo.
La pregunta es por qué no sabíamos nosotros, que un día, la tía Negra, se iba a morir.

2010-04-19T22:23:00.000-07:00

con lluvia o sin lluvia
me pregunto, qué tal te sabe
un lugar conmigo
bajo un paraguas de 8 pesos
que compré en wall mart
por comprame algo,
caminando con frío
por calle Mitre
el próximo invierno.

oigo a coqui ortíz

2010-04-17T17:15:00.000-07:00

a la hora visagra en que la casa pide prender la luz
el termo chista, un silbido menor,
y suena un chamamé suavecito, cadente,
como si una mujer vieja se estuviera peinando
de donde empiezan las raíces a las puntas,
un cabello grueso y largo,
muy largo...
muy largo...

2010-04-13T15:59:00.000-07:00

La calidez se fue en un suspiro
la lluvia fina y transversal,
corta las figuras de los transeúntes.
De noche parece que todos lloran
por los ojos, las mejillas, por el pelo, el paraguas.
Pasando por la lavandería el perfume se mezcla
con el monóxido y huele a otra ciudad.
A tal punto no sé, por donde ando, percibo
una sensación y una colonia de hombre
que se vende en los quioscos.
Mientras la gente siga triste me queda
esperar, la limpieza de la atmósfera,
que se hagan de vuelta los colores.

Lotería familiar en la escuela

2010-04-11T21:18:00.000-07:00

Marité corre las migas del alfajor
con el antebrazo izquierdo
y luego tapa para que el resto no vea
lo que le escribe al billete en un costado
con fibras berretas que regalan para marcar los números.
Al terminar la kermesse, la maestra
junta los billetes echo bollos de los perdedores
"alludame gauchito gil, porfabor"

no descalza, camino

2010-03-29T21:21:00.000-07:00

Tan temprano sobre un campito recién llovido.
Lo plateado sobre lo verde,
lo celeste intenso sobre los plateado.
Después de todo, una bandada atraviesa el paisaje.
Se escuchará el quejido triste unos segundos,
alejándose hacia el taller de Ferlito.
En la duna mayor, aminoro la marcha.
Si lo cruzo, ¿se rompe?

todo esto

2010-03-18T00:28:00.000-07:00

·

( a Gonzalo, total Mateo me la presta un ratito )

Lo que no sale en el noticioso o algo que me hace acordar a ·Poesía y capitalismo·

2010-03-17T19:15:00.000-07:00

Después del terremoto todo quedó 3 horas sin luz. Camila abrió los ojos desde arriba de la cama y dice que vio una estrella fugaz que atravesaba la ventana. Bajó a la calle, en patas. Lloró sin parar largo rato. No podía, me dice, no podía. Miró para arriba y vio estrellas. Nunca antes había visto el cielo de Santiago.

mientras miro dormir a mi abuelo

2010-03-17T19:08:00.000-07:00

Me dice Sarita que así funciona, los protagonistas de las novelas nunca se mueren a menos que el otro canal les ofrezca una oferta más tentadora.Que ahí ya está dicho. Dos días de protagonismo indiscutido, un heroicismo a la hora pico porque ha descubierto algo que no debía saber, y el momento fatal.

veraneábamos

2010-03-08T20:43:00.000-08:00

y la talentosa Juliette hacía magia con una cámara descartable

Veraneo, de Germán Carrasco

2010-03-08T20:27:00.000-08:00

Tú en la casa copada, yo en una carpa en el patio
y la sagrada familia sospechándome maricón
tal vez por la costumbre -único bien heredado de mi padre-
de cruzar las piernas protegiendo el sexo, con un brazo encima
como si fuera a recibir un golpe bajo
Y aquí estamos:
"quiero llegar tostadita a Santiago"
poniéndote pomadas en el cuerpo,
haciéndote el amor con cuidado de tus quemaduras.
En los pasatiempos veraniegos
la sagrada familia parece absolverme: los triunfos sistemáticos
algo cosechan de resentimiento y respeto.
Por mi parte lavo los platos como un bendito caballero
y fumo el bossanova crepuscular como tu cuerpo
mirando el bikini gotear en el cordel.

Ventanal

2010-03-08T11:15:00.000-08:00

Por qué empezó a dar vueltas
el tobiano, a la mañana,
dando giros constantes por la gramilla húmeda.
De qué intenta librarse
retorciendo el lomo magro
contra flores amarillas tan pequeñas,
contoneando los tendones y la piel
sin brillo en el terreno baldío.
Es felicidad cuando retoza mas tarde
en el chubasco y salpica tan alto hasta su pelo de truenos?

short journey to happiness

2010-03-07T19:47:00.000-08:00

llamando a John Cage

2010-03-04T22:58:00.000-08:00

Anteayer releí la entrevista y entendí todo, solo que quería saber como uno puede llegar a redactar una monografía para la Universidad de un tema tan imposiblemente trascendental, sabiendo que apenas lo puede leer y escribir, de nabo que resulta, (ni hablar de mostrarselo entre compañeros, ya que todos están haciendo los mismo, enconderlo) pero con la pura certeza de que va a obtener una calificación arriba de lo aceptable porque el profesor, nabo tambien, se especializa en un área en el que es eminencia, debido a que a NADIE se le ocurriría sembrar ni aloe vera en ese campo.
Cierto, no era pregunta. Era eso nomás. Gracias

politic

2010-03-04T22:53:00.000-08:00

ultimamente está muy en boga la metáfora animal

"el último bandido romático", "El Robin Hood criollo" / Juan Bautista Vairoletto

2010-03-03T15:32:00.000-08:00

"Conversando con Cage: Pedagogía" Por Richard Kostelanetz

2010-03-01T16:44:00.000-08:00

El contenido del artículo es la traducción de un fragmento del libro Conversing with Cage en el que Richard Kostelanetz recopila y ordena por temas, entrevistas realizadas a Cage hasta 1988, año de su publicación en la Editorial Lime Light de New York. Al igual que en el original, transcribimos al final de los párrafos la fecha y el nombre del autor que realizó la entrevista.

En el campo de la música dijiste que parecía imposible librarse de la armonía, pero que una vez hecho esto cambió todo el mundo de la música. ¿Cuál sería el equivalente de esto dentro del campo de la educación?

Bueno, habría que examinar el sistema de educación e intentar averiguar en qué consiste su naturaleza, su esencia, por decirlo de alguna manera, cuando no tiene ninguna de las estructuras que le han sido impuestas mediante acuerdos o convenios sociales. Una de las primeras cosas que habría que desechar y que evidentemente no tiene nada que ver con la educación es todo lo relacionado con la burocracia, lo que incluiría los formularios y el acto de rellenarlos, los certificados de diplomas, los premios y cualquier cosa que indicase la manera de hacer las cosas. La educación debe convertirse en un campo en el que no se sabe con certeza si es posible que alguien llegue a educarse, ni tampoco que no estuviera ya educado antes de iniciar la experiencia de educarse. Buckmister Füller, a quien hice una visita hace poco, dijo que cuando un niño nace, está ya, por así decirlo, totalmente educado. Tiene en su cuerpo todo lo que significa, en última instancia, la palabra «educación». No necesita nada más que nacer. —— Robert Fillou (1970).

Hemos construido nuestro gobierno y nuestro sistema de educación de tal manera que... hemos vuelto mala a la gente. La hemos obligado a ser mala. Todo el tema de la competitividad en las escuelas, donde empieza y como funciona en la sociedad, la competitividad potencia la deshonestidad. Mao Tse-tung dice que hemos de creer firmemente que las grandes masas de la humanidad son buenas. Estoy totalmente de acuerdo con esto, siempre que no las enseñemos a ser malas.

Mi propia maestra (de enseñanza media) pensaba que me estaba enseñando a apreciar la música y me dijo que no tenía voz. Yo quería formar parte del coro y cuando ella probó mi voz me dijo: «No tienes voz». Hasta que no cumplí los treinta y cinco años no canté jamás. Nuestra educación ha sido para evitar que cantemos y para animarnos a hacer trampas. Si no sabes que música es ni quién es el compositor, siempre puedes hechar un vistazo por encima del hombro de tu compañero. Aprendes muy deprisa y si haces bastantes trampas se te premiará con una estrella de plata y hasta incluso puede que llegues a participar en los concursos regionales.

Mis primeras relaciones con el sistema de educación fueron cuando me di cuenta de que no estaba haciendo lo que yo necesitaba. Simplemente abandone la escuela. Me fui. También Thoreau dejó de enseñar. Fue a la universidad de Harvard para aprender a enseñar y cuando volvió a Concord le obligaron a vestirse de una manera determinada para enseñar. Eran más estrictos entonces que ahora. También exigieron que castigase a los alumnos que no hacían lo que tenían que hacer. Se negó a hacer estas cosas, así que dejó de enseñar. —— Ellsworth Snyder (1975).

Toda la estructura social tiene que cambiar de la misma manera que las estructuras del arte han cambiado. Es nuestra creencia, pienso, ya que esto se ha logrado en las artes de este siglo, lo cuál es un indicio, por lo menos en el pensamiento de los artistas, de que existe la necesidad de que ocurra lo mismo en otras áreas de la sociedad, sobre todo cuando se trata de estructuras políticas y económicas y todo lo que con ello se relaciona, como por ejemplo las estructuras educacionales.

En primer lugar pienso que necesitamos una situación en la que no se trasmita nada: nadie aprende nada de lo que ya se supiera antes. Tienen que estar aprendiendo cosas que eran, por así decirlo, desconocidas antes de que surgiese esta situación, cosas no conocidas o no conocibles —que debido al hecho de que se reúna una persona con otras, o debido a que se reuna consigo misma, estos conocimientos que antes no podían conocerse ahora pueden llegar a ser conocidos.

Por ello no creo que tengamos que hacer nada más que fabricar un lienzo vacío sobre el cual se dejaría pintar la educación. No nos hace falta nada más que un espacio vacío en el tiempo para que pueda tocarse esta música, si la educación se refiere a la música. Y ahora que tenemos un lienzo vacío y un espacio vacío en el tiempo sabemos que en los campos del arte no hace falta que hagamos nada para tener una experiencia estética —por que ya lo es. De manera que podríamos decir de la experiencia educacional que no hace falta que aprendamos nada de forma consciente para aprender.

Lo mismo vuelve a ocurrir una y otra vez en los anales del budismo zen —el alumno viene a ver al maestro y le pide instrucción. El maestro, no dice nada —se limita a recoger hojas. El alumno se va a otra parte del bosque y se construye su propia casa; y cuando por fin se ha educado, ¿Qué hace? No se da las gracias a sí mismo, sino que vuelve al maestro que no dijo nada y le da las gracias a él. Este es el espíritu de la no enseñanza que se ha perdido por completo en nuestro sistema de educación.

¿Más servicio y menos aportación humana?

Puede suceder de muchas maneras. Una manera es ésta: al hablar de la educación, los cambios en la educación y cómo van a surgir, la gente irá tomando conciencia cada vez más —ya se está notando— de que a los cinco años de recibir un doctorado de cualquier universidad americana en un campo específico, todo lo que han aprendido a lo largo de sus carreras ya no les sirve para nada. Esto se debe al hecho de que los cambios ahora suceden más rápidamente que en el pasado y las técnicas pertinentes, la información útil, etc., ya no coincide con lo que se les enseñó. Así que uno se hace escéptico en lo que se refiere a la función de la educación y en última instancia lo que habrá que hacer es proporcionar a cada individuo, desde su infancia, una variedad de experiencias que hagan que su mente se ponga a trabajar, no como memorizadora de un cuerpo de información trasmitida, sino como una persona que participa en un diálogo: A consigo mismo y B con los demás como si también fuesen él. —— Robert Fillou (1970)

En las universidades de Japón o Europa ni sueñan con la idea de que les hicieran una función porque están demasiado ocupados con los estudios.

Es más, ellos gozan de una larga tradición —no en los ambientes escolares sino en el mundo de los adultos, de tomar el arte en serio. Nosotros seguimos la tradición de creer que el arte es algo que (los adultos) hacen bien en olvidar. —— Stanley Kauffmann (1966).

Claro que vamos a tener controles de algún tipo, pero si los pudiéramos colocar, o hacer que se colocasen, en algún lugar donde no los notásemos, éste sería el objetivo de la sociedad, ¿no crees? Yo por ejemplo no noto todo el control que crean para fabricar un teléfono. Y no reparo en la historia entera de la fontanería cuando abro un grifo, pero ahí está. Lo que no quiero es comprometerme con ello políticamente, es decir, en la historia del juicio de valores. Todos los juicios de valores que se encuentran en la enseñanza universitaria, se tratan de algo político.

Ya que pones tanto énfasis en la juventud, ¿Qué opinas sobre sus incubadoras actuales, las universidades?

Tal como son ahora son lugares a los que acude la gente para conseguir títulos, para conseguir trabajo, para entrar en esa cárcel de la que hemos hablado antes. La misma universidad sigue el modelo de una cárcel, de manera que te vas acostumbrando a la idea de la cárcel mientras recibes una educación.... «Si no haces lo que mandamos, te suspenderemos». Conoces todo esto. Pero en la universidad se están cambiando cada vez más las cosas y la libertad va entrando poco a poco. Ya se oyen expresiones tales como «universidad libre» o se oye como hay alumnos que se benefician de la universidad sin estar matriculados y que deciden por sí mismos cuando van a marcharse. O también se oye que hay universidades en las que se les permite a los alumnos que elijan sus propios planes sin imponerles un programa establecido y cada vez hay más profesores dispuestos a enseñar sin poner notas, etc., de manera que el cambio está entrando en la misma situación que apoyaba el sistema antiguo, por lo que nos encontramos a veces en una situación en la que suceden las dos cosas al mismo tiempo y por eso con frecuencia nos sentimos confundidos con lo que ocurre a nuestro alrededor. A veces ocurre por motivos viejos que están moribundos, y otras veces por motivos nuevos que empiezan a existir ahora. —— Genevier Marcus (1970)

— Sobre la compartimentación de los departamentos académicos:-

Hay un libro muy interesante de un economista botánico llamado Edgard Anderson. Creo que se titula Las plantas, los hcmbres y la vida, en él demuestra que... Bueno, como se sabe, nuestro modo de cultivar plantas es cultivar una sola planta, es decir, cada planta separada de las demás. Cuando se mezclan las plantas no parece que sea agricultura sino naturaleza salvaje, pero es entonces cuando todo regenera a todo lo demás y se convierte en una situación sana para las plantas. Yo diría que es así en la vida también.

La única clase de ideas que me interesa respecto a cualquiera de las artes son las idean que actúan como la vida, o como las plantas —después de todo, nuestro problema es que somos individuos miembros de la sociedad y que la sociedad habita un ambiente —y eso implica la Naturaleza. Y todas estas cosas deben funcionar juntas. La idea de la organización como parte inherente de la educación es muy peligrosa —y también muy útil, como sabemos. Por ejemplo si alguien llamase a un número de teléfono y cada vez que marcase ese número contactase con una persona diferente, el sistema telefónico tendría poca eficacia para nosotros. Es por ello que nos hace falta algún tipo de orden. Si al abrir el grifo no saliese agua sino polvo, o vino o cualquier otra cosa, puede que hubiera momentos en que eso fuera algo grato, pero en otros momentos sería una cosa inútil. Tenemos que implantar la organización donde es útil y tenemos que implantar la desorganización o la no predecibilidad de interpretaciones en otras situaciones. Y cada vez más, lo provoquemos o no, esto es lo que sucede debido a la comunicación. — Don Finegan et al. (1969).

En lo que se refiere a nuestras vidas y nuestro comportamiento, creo que estamos a la búsqueda de claves que nos digan como proceder y como actuar en este complicado momento histórico en el que aun quedan estructuras antiguas y estructuras nuevas que se hacen evidentes o deseables. Esto se ve por todas partes. Entonces determinamos nuestras actitudes según estas claves, una vez nos hemos convencido de su utilidad y validez, e intentamos aplicarlas. La primera que he mencionado parece muy pequeña y a la vez muy difícil porque es fundamental —esa idea de que se nos eduque sin que estemos siendo educados. Bueno, pues a ver si podemos añadir algo a esto. Si añadimos algo habrá que hacerlo en consonancia con el espíritu fundamental y no sentir antagonismos frente a él. Pues si nos deshiciéramos de esta nueva base, nos habríamos metido en lo que tú decías antes, es decir, en una nueva estructura que podría acabar por ser tan mala como la antigua. De manera que de algún modo tenemos que evitar el reemplazar o rellenar el vacío con una estructura nueva. Estamos con ello cerca de un principio nuevo que podemos reconocer, que llega de muchas direcciones diferentes. Por ejemplo un hombre llamado Avner Hovna escribió un artículo para una de las publicaciones de UNESCO sobre el efecto de la automatización en la sociedad, la tesis del artículo, si mal no recuerdo, es que debemos de sustituir nuestros valores de flexibilidad por valores de continuidad. Ahora bien, sabemos que nuestra estructura educacional, tal como la conocemos, se caracteriza por valores de continuidad —se ha resistido incluso frente al aspecto más reciente de la continuidad: es decir, la vanguardia. Pero no queremos ese valor de continuidad —no nos sirve de nada. Necesitamos el valor de flexibilidad. Así que nuestra educación debe estar caracterizada por algo que conduce al cambio en la flexibilidad. Por lo tanto volvamos a la arquitectura de la escuela —un gran espacio vacío en el que los alumnos no estén obligados a sentarse en una sola silla, sino que sean libres de pasar de una silla a otra.

Y también de una hora a otra, supongo.

De una hora a otra.

Uno de los grandes problemas de ahora es que tenemos horarios, horas...

Esto se debe rechazar. Cualquier cosa que represente una continuidad de un día para otro debe cambiarse por algo que represente la flexibilidad de un día para otro. Cualquier cosa que se parezca a una interrupción, una distracción, debe ser bienvenida. ¿Por qué? Porque nos daremos cuenta que gracias a esas interrupciones, distracciones y flexibilidades llegamos a potenciar el roce de una información contra otra, etc. —— Robert Fillou (1970).

Existe una tendencia a pensar, debido a la estructura de las universidades, que si entras en un edificio señalizado con la palabra «música» y lo atraviesas en su totalidad, saldrás hecho un músico. Esto no es cierto. Morton Feldman dijo que es cuestión de quien te enseña. El tema de los encuentros entre personas es muy importante, pero en última instancia el encuentro debe suceder contigo mismo.

No sé si las artes pueden enseñarse. Creo que el proceso de la enseñanza debe consistir en una reunión de profesores y alumnos y de este intercambio no se sabe con certeza quién va a aprender. Es posible que el profesor aprenda más que el alumno —al menos es así como empieza el libro de Schoenberd, Harmonielehre. Dice: «Aprendí este libro de mis alumnos». Yo no estoy muy dispuesto a enseñar porque creo que requeriría demasiado tiempo. Me doy cuenta de que la enseñanza tiene una función en la sociedad, pero prefiero cumplir con esa función no de manera individual, sino al continuar con mi obra, escribiendo tanto textos como música. —— Works and Days (1969)

En el arte tradicional asiático las estructuras con formas muy precisas son muy importantes. ¿Puede tener lugar ese mismo tipo de experiencia de mentalidad abierta —que es la finalidad de las operaciones casuales— con formas tradicionales? Y, al surgir de tu propio trabajo ¿son diferentes?

Cuando existe una dependencia entre las formas de arte y principios estéticos precisos, algo parecido a la educación (al aprendizaje) está ocurriendo. Llevo ya algunos años en contacto con la experiencia del posgrado y desapruebo la enseñanza. Quiero seguir aprendiendo. —— Bill Womack (1979).

En su universidad sin fin, Fuller sugiere que quitemos los tabiques que separan las clases de manera que cuando uno va, digamos, a estudiar música, puede que oiga algo de lo que se está dando en la clase de al lado (por que no habría pared entre medias) y esa clase trataría de otro tema, por ejemplo, ingeniería eléctrica. Estoy seguro de que la mente está hecha de tal manera que establecería relaciones y que estas relaciones podrían ser muy refrescantes.

Una vez, cuando estaba en la Universidad de Wesleyan no tenía obligación de enseñar pero de vez en cuando sí que daba alguna clase. Me pidieron que enseñase composición musical, les presenté a los alumnos la obra de Marcel Duchamp y dado que no se trataba de música sino de cosas que se ven en vez de que se oyen —lo que interpretaron sobre el tema provocó una variedad de reacciones. La obra fue recibida de manera original por cada uno de los alumnos —de modo que cuando me trajeron las composiciones que habían salido como resultado de esa información eran todas diferentes, mientras que si la enseñanza hubiese sido más musical habrían hecho todos cosas más parecidas. El hecho de que fueran diferentes era refrescante porque les dejó claro a los alumnos que no tenían que competir unos con otros sino descubrir algo nuevo para ellos. —— Jack Behrens (1981).

Que los alumnos puedan experimentar cosas sin que tengan que evaluarlas es una forma muy brusca de decirlo, pero creo que sí pueden. Y creo que podrán experimentarlas de manera más abierta y de otras muchas maneras si se elimina la noción de tener que evaluarlas. Según la tradición educativa, por lo menos cuando yo era alumno —puede que seais más liberales ahora— no se permitía, por ejemplo, que evaluases a Shakespeare a tu modo, tenías que evaluarlo del mismo modo que lo hacía el tribunal o el profesor. Y esto no es un acierto. Para mucha gente tiene el efecto de destruir cualquier interés personal que pueda tener por Shakespeare. Porque entonces Shakespeare se convierte en nada más que la materia de un examen, y no en una experiencia. Se convierte en el camino hacia un título o algo parecido y eso no es Shakespeare en absoluto. Así que yo diría que hay que eliminar los exámenes. Creo que si vamos a mirar las cosas y criticarlas, no hay que dejar que un tribunal se encargue de mirar, sino que miren todos, y una táctica buena que está ahora en desarrollo es que los alumnos no entreguen sus trabajos al profesor —queremos perder la distinción.

En el caso de Black Mountain College las artes eran muy compatibles con la universidad. Casi no había nada más (en 1952-53) aunque creo que sí había una asignatura de matemáticas o física. Pero en general eran sólo de arte. Lo que era muy revelador en Black Mountain era que no tenías que llegar a un término —no tenías que graduarte. Pertenecías a la comunidad al marcharte tanto como cuando estabas allí. Esto se acerca más que cualquier otra experiencia americana a la noción de Fuller de que debemos tener una universidad de la cual nunca nos graduemos. Si uno quería graduarse también podía, pero la gente de Black Mountain no lo graduaba ni lo sometía a exámenes, importaban profesores de sitios más estructurados para poner esos exámenes y esas notas.

Me invitaron a Black Mountaih para que diera clases de composición musical y no tenía ningún alumno (en 1952), nadie quería estudiar conmigo. Esto no impedía que yo me quedase allí, y tampoco impidió que los alumnos hablasen conmigo. Creo que en realidad lo que sucedía en Black Mountain era que se enseñaban muchas cosas sin que hubiera horarios fijos, momentos designados en los que debían tener lugar intercambios de este tipo. Sucedía cuando la gente estaba reunida, y se reunía sobre todo cuando tenía hambre. La comida no era especialmente buena pero todos comíamos en el mismo lugar y contemplábamos la vista del lago. La bibliotecaria dijo que el árbol de la isla estaba en un lugar equivocado. —— Works and Days (1979).

(Uno de los alumnos de Black Mountain) no quería estudiar con nadie porque hubiese preferido enseñar él. Era muy brillante. Lo interesante de este chico y la razón por la que me pregunto si sigue vivo es por que me dijo que le quedaba muy poco tiempo de vida y que iba a morir en un período de seis meses. Bueno pues, por supuesto que no murió. Yo le dije: «Da igual que te mueras dentro de seis meses o dentro de seis años o sesenta. Yo también voy a morir, y la muerte no forma parte de nuestros intereses ahora. Lo que nos interesa ahora es lo que vamos a hacer mientras estamos vivos.» Tuve también una amiga íntima, Hazel Dreiss, que era encuadernadora en San Francisco. Los médicos le habían dicho que sólo tenía seis meses para vivir pero siguió viviendo —y que yo sepa sigue con vida y vivirá más que nadie. Y te apuesto cinco centavos que Jay Watt sigue con vida. Aunque también es cierto que después de dejar Black Mountain empezó una relación algo matadora con la bebida y quizá también con las drogas —no lo sé. ——- Mary Emma Harris (1974).

[¿Cómo se distinguen] los profesores de los alumnos si no hay programa?

Creo que tendría un archivo disponible las 24 horas del día con las ideas del conjunto de profesores y alumnos como situación universitaria. Y podríamos imaginar otro tipo de archivos. A mí se me ocurre uno sobre todo. Cosas que hacer. Cosas que deben hacerse. Como si el mundo fuera una casa —cosa que es— en la que vivimos todos y la casa está en mal estado —y lo está de verdad. Creo que necesita una «limpieza» a fondo, necesita unos cuantos arreglos para que funcione. Y hay muchas más cosas que se pueden hacer. Si la gente apuntase estas cosas y las metiese dentro de varias categorías distintas, de manera que pudieras encontrar una de estas cosas en el archivo, no sólo en un lugar sino en todos los lugares que fuera pertinente —un pensamiento como éste podría ser un estímulo para la comunidad entera. Y podría haber cosas que hacer desde lo más práctico a lo más impráctico, que incluirían la invención, etc.

Creo que hay cosas evidentes que los profesores deben aprender de los alumnos. Y lo más curioso es que son precisamente las cosas que los profesores solían enseñar a los alumnos antes: leer, escribir y calcular. Muy pocos profesores hoy en día saben hacer estas cosas con el ordenador; mientras que muchos alumnos si que saben. Porque llegó después de que nos criásemos nosotros, de manera que no sabemos nada de él. De hecho nos asusta un poco. Necesitamos ayuda —¿la ayuda de quién? Es posible que necesitemos la ayuda de los alumnos para hacer nuestros programas. Tal vez. Y ¿qué les podemos ofrecer a ellos al fin y al cabo? Cuando nos hacemos esta pregunta nos quedamos pensando largo rato. En general no necesitan nada de nosotros y les gustaría que tuviéramos algo que hacer. Digamos, que fuéramos alumnos también, lo que creo que es el subtítulo del libro de Fuller: «Devolviendo el profesor a sus estudios».

¿ Pero hasta dónde quieres llevar esta idea ? ¿Es aplicable sólo en el terreno de las artes? ¿Cómo se congenia esto con la responsabilidad social, a la hora de formar a un médico, a un ingeniero, ... ?

Para estos casos tenemos nuestras cabezas que son para usar y debemos usarlas. Di antes el ejemplo del teléfono y el grifo y claro que habrá campos en los que hay que emplear una actitud distinta a la que sugiero yo, pero seguro que todo tiene que ver con la mentalidad y cómo cambiarla, lo cual implica a la filosofía, la religión, la mitología, las artes y luego la psicología; y también supongo que la sociología, el disfrutar de la naturaleza a través de la ciencia. Pero la ciencia está en esa fase de nombrar cosas. La taxonomía en la botánica es algo así como el teléfono, tiene que tener organización, porque sino el teléfono no tiene ninguna utilidad. Si ponemos nombres a todas las setas, tendremos que tener algún método para distinguir unas setas de otras y es en esto en lo que se está trabajando ahora con los ordenadores. Las taxonomías anteriores han resultado ser tremendamente ineficaces cuando se trata de la utilidad, así que ahora intentamos conseguir unas más útiles. Donde este tipo de práctica es esencial —de otro modo sólo habría tonterías— ahí es donde nos hacen falta métodos organizados para hacer las cosas. Pero en todo el resto de la actividad humana creo que podría servir de inspiración el título de E.E. Cummings: dos más dos Son Cinco. Es ahí donde el orden rígido no es más que un estorbo, no nos sirve de nada y habría que deshacernos de él, tal como dice Norman 0. Brown, como si lo hechásemos a un desagüe, donde ni siquiera tenemos que pensar en él. —— Don Finegan et al. (1969)

Y lo primero que les dije a los alumnos era que todos recibirían un sobresaliente porque estoy en contra de poner notas en las escuelas. Bueno, pues, cuando la noticia se supo por ahí aumentó el tamaño de la clase hasta que tenía a 120 personas que querían tener todos sobresaliente. Poco a poco la cosa fue calmándose hasta que quedaron unas ochenta personas que asistían con regularidad a clase. Pero los que no hicieron más que matricularse recibieron un sobresaliente. En mi primera charla con ellos les expliqué mi punto de vista. Y eso incluía el hecho de que no sabíamos lo que estábamos estudiando. Que esto era una asignatura de no sé qué. Y para dejar esto claro íbamos a someter la biblioteca universitaria entera a una serie de operaciones casuales, al I Ching, y cada persona en la clase iba a leer, digamos, cinco libros, o partes de cinco libros si estos eran demasiado gordos, el I Ching diría que partes había que leer. Y de esta manera todos íbamos a tener —pensé yo y ellos estaban de acuerdo— algo de qué hablar, algo para ofrecernos unos a otros. Mientras que si hacíamos lo mismo que hacen en otras clases, y todos leyésemos el mismo libro, sabiendo lo que hacíamos, entonces sólo podríamos competir unos con otros a ver quién había entendido más. Mientras que en esta otra clase todos nos hacíamos generosos y las conversaciones eran impredecibles. —— Hans G. Heims (1972).

Creo que las formas convencionales que afligen a la universidad en estos momentos deberían dejarse de lado, tomar medidas para eliminarlas. Por ejemplo, una vez estaba hablando con Varese sobre el tema de la armonía, que actualmente corresponde a una asignatura de un año entero en la universidad. Los dos estuvimos de acuerdo en que cualquier cosa útil que se pueda enseñar sobre la armonía puede enseñarse en media hora.

Yo sugeriría que en vez de que haya asignaturas obligatorias, que estas asignaturas existan o estén disponibles simplemente, dentro de un ambiente que anime a la gente a interesarse por ellas. El interés por temas tan generales debe surgir del alumno en vez de ser una obligación. La razón por la que dejé la universidad fue porque me horrorizaba el hecho de pertenecer a una clase junto a unos doscientos alumnos más y que se nos mandase a todos que leyésemos el mismo libro. Pensé que si todos leíamos el mismo libro era un desperdicio de personas. Bastaba con que una sola persona leyese ese libro y luego, si el libro tenía algo que ofrecernos lo podíamos conseguir al hablar con esa persona. Pero al contemplar todos esos pupitres con todas esas personas que leían el mismo libro, me quedé horrorizado, así que me marché y me fui a las estanterías de la biblioteca. Leí los libros más irrelevantes a la asignatura que podía encontrar y cuando nos pusieron las preguntas para el examen recibí un sobresaliente. Entonces pensé que al sistema le pasaba algo, así que abandoné la universidad.

Creo que la idea de un plan de estudios fijo o prácticas como esa de que todo el mundo lea el mismo libró están basadas en la creencia de que la base del aprendizaje está en la lengua que todos entienden y que las personas no sabrían comunicarse si no tuvieran la misma información. Ahora bien, actualmente esto no es lo que sucede en el campo de las artes. En el arte moderno lo que tenemos son intermedios. Es una práctica común hacer que muchas cosas sucedan al mismo tiempo. En una situación teatral o musical o cualquier actividad parecida, el centro de interés no está en un sitio concreto, todo es de interés.

Esto significa que estamos renunciando a la idea de un lenguaje acordado por todos para el uso de todos. Lo característico de estos acontecimientos que incluyen música, acciones, cine, diapositivas, etc. es que si ha sido experimentado por varias personas, éstas podrán conversar sobre ello e intercambiar sus experiencias, que habrán sido diferentes. No creo que haya habido ni sintaxis ni lenguaje en el sentido convencional. Es más un todo envolvente que ha tenido lugar. Dos personas en una situación como ésta, en la que la actividad rodea por todas partes a los espectadores, podrían estar sentados espalda contra espalda y literalmente verían cosas completamente distintas, a pesar de estar presentes los dos en el mismo acontecimiento. Y así es nuestra experiencia de la vida. ¿Por qué son así estas formas de arte? No son así simplemente para ir en contra de las reglas que rigen el arte, sino que más bien son así para que puedan presentarnos la vida que vivimos, para que podamos, como se dice, participar en ella.

Esta situación que tenemos aquí ahora mismo, la discusión que estamos manteniendo en esta sala es una situación excelente para la educación. Y también ocurre —¿no es cierto?— a nivel de posgrado. ¿No debería descender y penetrar en toda la universidad? Es decir, que la gente se reúna e intercambie información y luego, al rozar sus informaciones, una contra otra, que estimulen la aparición de más información que tal vez no se ha escrito —que la gente colabore de manera sinergética en vez de estar cada uno como en una fábrica haciendo exactamente lo mismo que hacen los demás. —— C.H. Waddington (1972).

No tengo ningún contacto formal con alumnos y me mantengo generalmente bastante alejado de la universidad (de Illinois) y ni siquiera me presento. En primer lugar fue una cosa controvertida el invitarme aquí, y la opinión del profesorado de la escuela de música estaba dividida, ya te puedes imaginar. Algunos pensaron que si venía, iba a ser un desastre y otros pensaron que podría ser algo bueno. Y creo que al final desilusioné a todo el mundo. A pesar de que no me esté promocionando, algunos alumnos llegan a venir a verme; recuerdo que uno de ellos incluso me expresó una especie de gratitud por el hecho de que no enseñe. Me dijo: «He oído que vas a enseñar el año que viene».Y había gente que decía: «¿Para qué está aquí sino hace nada en lo que a enseñanza se refiere? «Y yo dije: «Bueno pues creo que no lo haré» Entonces me dijo: «Creo que haces bien en no hacerlo». Saben que estoy aquí y si quieren verme, pueden verme y si no necesitan hacerlo, pues no tienen porque hacerlo. Puse un cartel que ponía: «Quién quiere verme, puede». Cosa que no leyeron. La gente cada vez lee menos este tipo de notas.

Excepto un día que recibí un alumno que decía que quería reunirse conmigo en el momento que yo eligiese —cuando tuviera un momento libre. Así que contesté a su nota y le dije que me llamase, que normalmente estaba libre y no me ha llamado. Curioso, ¿verdad ? ——Don Finegan et al. (1969)

John, has dicho que pasaste un año o más estudiando el pensamiento y la filosofía orientales. No se trató de leer sólo un libro sobre el tema. Profundizaste en él. Ahora bien, tal vez debido al momento en el que tiene lugar en la mayoría de las gentes, la universidad tradicionalmente es un lugar donde se tiende a profundizar más o menos en un tema u otro. Deberían poder elegir los temas en los que quieren profundizar y podría ser por ejemplo una mezcla de filosofía oriental con genética bacteriológica o alguna otra combinación excéntrica de temas dispares. Pero a mi modo de ver parece ser ventajoso lo de profundizar en algo.

Opino que la sociedad de una manera u otra debe reconocer el valor de hacer esto, pero el hacer que un gran número de gente profundice, que profundicen todos, en el mismo tema, no por voluntad propia sino porque se considera que esto les hará bien, no va a llevarnos a lograr este objetivo. Cuando dijiste que el poeta, los artistas, etc., deberían pertenecer a las comunidades universitarias creo que la ventaja de eso sería que a través de sus actividades los alumnos verían que estas personas están dedicadas a su labor. Creo que estudiamos y enseñamos a lo largo de nuestras vidas, demos clases o no y lo hacemos gracias a este método eficaz de dar ejemplo. ——C. H. Waddington (1972).

Yo no enseño. Doy conferencias o ... , le pregunté a David Tudor hace años cómo debía comportarme en estas situaciones universitarias. Me dijo: «Piensa que eres como un conductor que atropella a alguien y se da a la fuga». David Tudor es una persona absolutamente maravillosa pero también es cierto que tiene ideas muy chocantes, y aquella fue una aseveración chocante. Pero también demostraba un alto grado de percepción. Creo que puedo enseñar, pero no enseño porque desde mi punto de vista exige demasiado tiempo. Por ejemplo no creo que el profesor deba enseñarle nada al alumno. Creo que el profesor debe descubrir lo que sabe el alumno —y eso no es fácil de averiguar— y luego por supuesto debe animar al alumno a ser valiente respecto a sus propios conocimientos, valiente y práctico, etc. —en otras palabras, hacer que sus conocimientos florezcan. ¿No te parece? —— Ev Grimes (1984)

¿Les dirías algo a los jóvenes sobre la disciplina y el comportamiento?

No, no creo que podamos decir nada que sea de ayuda de verdad porque si alguien dice algo y luego otro hace lo que se le dice, la cosa no funciona bien. Tiene que ser original. Tiene que salir de aquello que le llama al propio individuo, sea desde fuera o desde dentro.

Por ejemplo en la pintura hay gente cuya obra es figurativa al principio y luego se hace abstracta y viceversa. Creo que lo que hacemos con nuestras vidas no es algo que se tenga que imitar. La vida de cada persona es original. Puede ir de A a B o al revés, de B a A o puede ir a otra letra completamente distinta o a una serie de letras distintas o incluso en círculos. Creo que lo importante, —no sé si estarás de acuerdo, pero puede que sí, aunque también puede que no— es que empiece con la decisión consciente de entregarse, de dedicarse. Cualquiera que sea la dirección y el camino que se elija, se llega mediante la determinación de dedicarse, de prestar atención a todo lo que uno tiene a su alrededor, de entregarse. —— Rose Slivka (1978)

La gente que conocía a Thoreau se quejaba. Era una figura controvertida y estaba en contra de las escuelas —fue maestro durante algún tiempo pero abandonó rápidamente el sistema de educación. Sus vecinos se quejaban diciendo que no hacía nada e incluso Emerson decía que sólo servía como capitán de un partido de ilusos, pero la historia ha demostrado lo contrario. Tres ejemplos: India a través de Gandhi a través de Thoreau, cambió toda una estructura política; los daneses, con ayuda del ensayo sobre la «Desobediencia civil» engañaron con éxito a la ocupación de Hitler; y Martin Luther King. Ahí lo tienes: todo lo que se necesita en el fondo es una reexaminación de nuestro sistema de valores en relación con la actuación de la gente. Poetas de todas las épocas y «santos», etc. han aconsejado la inactividad. Y no les hemos escuchado —al menos las universidades no han escuchado. No obstante están dispuestas a enseñar poesía. Es una situación muy extraña. —— Don Finegan et al. (1969).

Queremos ver el mundo como una universidad en la cual no nos graduemos nunca. Esta tendencia ya empieza a notarse. En el medio oeste, y tal vez en muchos otros sitios también, existe lo que se llama «complejo de universidades del medio oeste» y un alumno puede beneficiarse de los servicios de todos estos sitios y aun así seguir estando para todos los efectos en su propia universidad o alma mater. En otras palabras, creo que la idea de alma mater debe ceder, ante la del mundo sin más. —— H. Waddington (1972).

Traducción por Justine Brehm

notas de una libreta memento o apuntes que quedan en caché

2010-03-01T16:01:00.000-08:00

· "Hay cosas más graves que un toallón, porque el mundo está lleno de toallones" Nico dixit.
· "Rodajitas de zapallo: echarles sal y dejar que escurran, huevo, harina. Relativamente. Llamar a sarita por las dudas al momento de hacerlas"
· "El cemento del canal de Panamá era de Edisson. ¿Si?"
· "gracias por todo, por favor acordate de no comprar más azúcar Ledesma . Beso grande"
· "esquirla, porque es un pedazo de bala"
· " nena boba y cleo cleo patra tienen la misma música! oh!"
· " El Barril: Mercedes entre Tristán Narvaja y Acevedo"
· " Cumpleaños Juliette, cuando piense que es, es ahí pero el mes que viene"
· " maomaíiimaoma (practicar)"
· " ninguna peluquería abre los lunes"
· " jueves 10 + 8hs" "????!!!"
· "Fattoruso: decime si andas con tiempo (algo así) preguntar a Lu"

Papel Cebolla

2010-02-27T16:39:00.000-08:00

· Las líneas, los segmentos, los zurcos, las cicatrices del terreno, hendiduras, rayones, lastimaduras, continuidades, tatuajes, huellas dactilares (cartografía, procedimientos para captar imágenes)
· agua. 1.- Cañón del Colca ( corría agua naturalemente, no corre más). Cañón más grande del mundo. Zurco más grande mundo. Persona que mira el cañón cinematograficamente. Está turisteando.*. 2.- Bolivianos que trabajan en la cosecha en Argentina. Zurcos pequeños, trabajo sacrificado, minucioso, no natural. Agua. 3.- Canal de la feria, zona de riego (esto iría al medio)
· Cine. No sé nada de cine. Pautar la escritura en fotogramas sin continuidad. No se la puedo dar, viajé y hay cosas que me olvidé. Papel cebolla. (http://livedocs.adobe.com/flash/9.0_es/UsingFlash/WSd60f23110762d6b883b18f10cb1fe1af6-7da0.html ) . ¿Se pueden hacer mapas con papel cebolla?. Se ven las superficies para dar continuidad a otro fotograma.
· Roca. Alsina, gran zanja, zurco más grande. Dolor, hendidura, cicatriz, vuelvo al terreno.
· Buratovich, croata. Vucetich, misma época, croata tbe. Cicatriz, huella, huella que queda pendiendo, dactilograma latente?.

sexto sentido

2010-02-25T17:50:00.000-08:00

Resulta que anoche chateaba con el gurí y de un momento para otro yo le hablaba, le hablaba y él no me contestaba. Pensaba, pobre, se le desconectó, debe estar tratando de conectarse. Y le seguía hablando. Como a los 15 minutos de hablar sola y pensar su vida como ser animado desconectado tratando de conectarse me surgió desde abajo el emergente si quería volver a conectar o seguir trabajando sin conexión.

*

2010-02-24T17:23:00.000-08:00

Frank Boelter

2010-02-19T23:45:00.000-08:00

también quiero ser Frank Boelter

2010-02-18T11:46:00.000-08:00

entre ríos

hice un barquito de papel
con un pañuelo descartable
para invitarte a navegar
río arriba
por el agüita de mi pena

poema de Belén Iannuzzi.
he aquí su nido virtual
http://www.pajaritoscantan.blogspot.com

momento cumbre de ñoñéz

2010-02-17T10:25:00.000-08:00

· declarar en el correo que en mi sobre hay "guirnalda (1)"
· explicarle al tipo que se reía qué es una guirnalda
· explicarle que no es el cumpleaños del destinatario
· saber que me van a abrir la encomienda

Roque Saverio Marrapodi

2010-02-15T10:36:00.001-08:00

En casa teníamos dos ídolos: el tenor Caruso y un futbolista de Punta Alta que atajó en la selección, Marrapodi. El primero no sabíamos bien porqué era nuestro ídolo, pero el abuelo daba unos aullidos sentidos, como imitándolo. Habría de ser virtuoso, pensábamos, aunque nunca lo veíamos en la tele. El otro se llamaba Roque Saverio Marrapodi, mientras viva, no me olvido su nombre. Pareciera de esas nominaciones que están perfectamente armadas para que uno se muera aún con esa sonoridad en la memoria.
Supuestamente hubo una época en que los arqueros volaban, Marrapodi venía de ahí, papá decía que era un gato.
Un hombre con la habilidad de un felino, eso me capturaba.
Intenté decirle a los chicos que jugaban en el potrero del ferrocarril, que mi abuelo había visto atajar un tipo que volaba, que ese Navarro Montoya era un muerto. Cosas que yo escuchaba en casa. Los pibes de Juárez, mis vecinos, me dejaban quedarme en la cancha, al costado, si yo no hacía comentarios de este tipo, irreales, poco simpáticos.
Un arquero que volaba, a quién se le ocurre.
Con Marrapodi soné durante años. Venía con esas orejas en punta y bigotes agudos y me solucionaba todo, me cazaba de la cintura y me llevaba a otro lugar. Volando. Con mis hermanas jugábamos a ser Marrapodi, era el superhombre, daba sentencias. A 36 años de su debut en el seleccionado nacional, Roque Saverio, en nuestros juegos, nos salvaba las papas de lo que no podíamos hacer y de lo que nadie nos creía que pasaba.
No miento cuando digo que al tipo no lo conozco, nunca vi un video suyo, siquiera, pero bueno, ahora, cuando pienso en un poema ideal, delinear un verso y llevarlo a la forma que me parece estética y potente, imagino una pelota, que viene combada, imposible, al ángulo izquierdo. El arquero que se eleva hasta lo inadmisible, como una lince, agarra esa pelota que está en llamas y la toma, para permanecer así en posición fetal unos segundos, como que la hace parte de su mismo cuerpo animal sin dejarnos saber si el mismo arquero se ha prendido fuego o el poema, ha encontrado una forma soberbia.

Invierta

2010-02-15T07:45:00.001-08:00

2010-02-14T09:23:00.000-08:00

Me compré la bicicleta porque era verde
es cierto, no me fijé el resto.
Por el asfalto sano, entre el pedaleo y los rayos
de adelante, se inventa el mar.
Un mar de mezcla con río.
En el sonido las corrientes se juntan
lo dulce, lo salado, la mixtura.
Si voy por la calle de la vía
la bocina traquetea chispas.
O son grillos?
Los grillos te despiertan.
Cuando estas pensando en otra cosa
fijamente, los grillos te despiertan.
Por el camino de tierra esquivo charcos,
los avisto de lejos, los retengo en la vista.
Algunos eran ciertos otros se diluyen
en retina o el sol, no descubro.
Por las vetas del terreno el agua se escurre.
Yo los topo y salpico, se rearman.
Las lagunas pequeñas se evaporan a la tarde.
Otras quedan a la suerte de una brisa
del sur que las despeina suavemente.
Si los charcos de corren, que se corran los ríos,
que me sean cercanos y navegables.
Que yo pueda en mi bicicleta atravesarlos
de lleno y cruzar al otro lado, estilizando olas
leves
desde los pedales.

aha

2010-02-12T12:20:00.000-08:00

estima, proselitismo y cosas de pueblo

2010-02-11T11:12:00.000-08:00

Nunca hubiese dado un cospel por la simpatía de una vecina que tengo hace años. En abril va a poner un minimercado y resulta que ahora es un primor. Si tuviera facebook sería Roberto Carlos.

chasco

2010-02-11T11:05:00.000-08:00

El portero de mi edificio anterior decía que era índiga. A pura búsqueda interior se le arrimó mucho a mi fecha de nacimiento y me decía cosas probables. Me hizo leer libros sobre el tema y hasta me convenció de ciertas cosas. También me dijo que si yo me concentraba con todo mi ser en lo que quería, algo así como desde mi frente, lo lograba. Si quería que algo venga a mí y lo focalizaba en mi frente lo lograba.

cartón cumbia y amor

2010-02-10T17:53:00.001-08:00

· La propia cartonera· editorial montevideana, desde el corazón de Nuevo París, pegadito al bar de Carlitos el armenio